И ты примешь то, что отвергал всю жизнь.
И сам попытаешься дойти туда, куда упорно не хотел идти.
Потому что только Свет может сделать тебя лучше.
Потому что только Свет останется с тобой.
А покой…
Покой – это всего лишь иллюзия счастья.
Вечные обещания, вечные слова и никаких изменений.
Ты останавливаешься в покое.
Ты теряешь свою душу.
Ты растворяешь в серой пелене, даже если тебе кажется, что ты получил желаемое.
Нет.
Не получил.
А только потерял возможность.
Все возможности.
Всю свою жизнь.
Не так ли, пятый прокуратор Иудеи, всадник Понтий Пилат?
Кусочек пуха, зацепившийся на ветке, привлек мой взгляд.
Какая ерунда.
Мало ли, что подхватит и принесет ветер?
Но взгляд зацепился и уже невозможно было оторваться.
Дерево, приготовившееся к весне, ветки с набухшими почками, серость от апрельского, совсем не весеннего неба, накрапывающий дождь, перемешивающийся со снегом и пух.
Зацепившийся на ветке.
Что в нем такого?
Легкое облачко, которое запуталось среди паутины и не может выскочить на свободу.
Я протянула руку, и освободила невесомый пух.
Он уютно повозился и устроился у меня в ладони.
Куда я с ним?
И зачем он мне?
Я смотрела на ладонь, ощущала тепло и улыбалась.
Надо же.
Такая мелочь, и так улучшила настроение.
Вдруг откуда то снизу послышалось настойчивое чириканье.
Я опустила взгляд.
Воробей прыгал напротив меня и что-то чирикал.
Но у меня нет с собой ни семечек, ни хлеба.
Что я могу дать тебе, малыш?
И вдруг я поняла.
Я присела перед воробьем, и протянула ему руку, не дыша, чтобы не спугнуть ни его, ни пух, который моментально взлетит с первым порывом ветра.
Воробей подпрыгнул, ухватил клювом пух, взглянул на меня и взлетел.
Ну вот и хорошо.
Вот и пригодится пух для устройства гнезда.
А хорошо все-таки весной.
Радостно.
Даже если небо серое и погода так себе.
А греет душу радость возрождения.
И надежда на спасение.
Когда ты много лет живешь с глубоко спрятанной болью, или даже не болью, нет, а скорее, с отголосками боли, которую ты все-таки сумел пережить, то ты к этому привыкаешь.
Привыкаешь не думать, не вспоминать, не болеть этим.
Привыкаешь к этому ощущению, словно бы ты был рожден уже вот так, целиком и без остатка, и без этих отголосков не мыслишь себя совсем.
И даже никогда не приходит мысли, что от всего этого можно избавиться.