И здесь начинается самое интересное.
Бравые спецы дождались, пока уляжется пыль и пошли проверять место
боя. Зашли в раздевалку. Десять минут ковырялись. Двадцать. Уже
весь хлам вынесли, и понять не могут – третьего нет. Того самого
Шнура. Да как так-то ребята?
Перепроверьте!
Уже и руки с ногами приложили к двум
трупам, думали: ну мало ли, разорвало третьего, кишки остались. Так
нет. Чисто. Убежать он не мог. Тупик же. Вбегали трое, а собрали
двоих. Позвали командира. Сержант проверил каждый угол. Может быть,
тут люк какой-то потайной?
Пусто.
Вот, вообще пусто. Кроме железной
двери ничего не было. Но не мог же Шнур убежать через неё? Она
монолитная и навечно проржавевшая, не видно, чтобы её вообще
трогали. Как быть? Думал-думал сержант и сделал такой вывод что,
Шнур то, оказывается, слабый на задок, и любит понарушать правила
Аскийска. Не мог пацан исчезнуть без посторонней помощи.
Сержант достал рацию и, прочистив
горло кашлем, сообщил капитану.
— Капитан… у нас тут, походу,
НонРП.
И началось:
— Что за херню ты там несёшь, кусок
слепого дерьма? Сосунок недоразвитый. Ищите, дебилы.
— Прочесали уже весь завод, вскрыли
дверь. Ничего.
— Во имя святого духа и сына его
отца, сука. Он может скрыться где угодно. Набрали по объявлению,
найти полудурков не могут. Он мог убежать!
— Отсюда – нет.
Бедный капитан. Такая жирная поимка
намечалась, а теперь всё это коту под хвост из-за того, что кто-то
нарушает правила сервера.
Что же произошло, спросите вы? Ну,
вы ребята, умные, сами небось догадываетесь – как можно исчезнуть
из одного места и перенестись в другое? Вот сержант так и подумал.
Настало время использовать главный местный девайс – компьютерный
браслет на левой руке. У каждого такой есть. Такая удобная мягкая
штуковина с дисплеем, занимающая почти половину кисти. На сенсорном
мониторчике сержант выбрал команду и набрал:
/Report
Вы
обращаетесь к администрации сервера, опишите вашу проблему или
жалобу.
Марк
Грубер: «Просьба администратора явиться на место, ко мне. Кажется,
тут ТП».
Заявка
принята. Спасибо за обращение.
Пришлось подождать, но не долго.
Цеха завода наполнился спецами из отдела. В коридоре, ведущем в
раздевалку продохнуть от них было нельзя. Начали там подметать,
делать свои полицейские дела. Ещё не все знали, что за чертовщина
тут творится. Бравый сержант Марк вышел, закурил, шмыгнул мимо
машин с мигалками до разъярённого капитана. Тот орёт, матерится,
треплется край серого расстёгнутого пиджака. Щёки трясутся. А вы бы
не злились, если бы бегали за уродами такого уровня два года, а
потом выясняется, что они юзают запрещённый софт?