— Нужна помощь?
***
Марк в два счета объяснил греку, что мне от него нужно. Эмоциональный продавец всплеснул руками и, не прекращая говорить, сбегал куда-то в подсобку и принес гаджеты, которые, судя по всему, должны подойти.
Выбрала нужный и расплатилась картой. Дрожь в руках все не унимается. Из магазина вышли вместе. Марк молчал, хотя поиздеваться над моей беспомощностью мог от души.
Но он молчал. Вот только жалости мне его и не хватало!
— Спасибо за помощь.
Не уходит. Стоит и смотрит на меня. Не улыбается, а это плохо. Лучше бы улыбался и издевался, чем стоять с таким серьезным и внимательным видом.
— Тебя что, не встретили?
Не сдержалась, рассмеялась.
— Меня никто и не должен встречать.
Марк нахмурился.
— Так а куда тебе нужно? Ты остаешься в Ларнаке? Пойдем вместе сядем в такси. Вдруг понадобится еще моя помощь? У киприотов не очень с английским.
Покачала головой.
— Спасибо, но мне некуда ехать.
— В смысле?
Не выдержала, потянулась к пакету из «Дьюти-Фри». Перебродившее варенье, говоришь, Марк? Сейчас посмотрим.
Но крышка не поддается, потому что мои же пальцы меня не слушаются.
Молча протягиваю бутылку Марку. Буднично, как будто прошу отвинтить крышку с горошка. Так всегда делала моя мама, когда просила папу, он понимал ее без лишних слов.
Марк легко и послушно отвинчивает крышку. Снова не говорит ни слова, и я благодарна ему за молчание, но не за то едва уловимое нечто, которое проскальзывает между нами во время этой сцены.
Делаю большой глоток из бутылки.
Горло тут же обжигает водка. Кашляю, и чувствую, как Марк забирает бутылку у меня из рук. В глаза стоят слезы, во рту химический привкус клубники.
— Сколько в этом варенье градусов? — спрашиваю, откашлявшись.
— Пятнадцать, — серьезно отвечает Марк. — Но это все равно водка с клубничным пюре. Я предупреждал.
Предупреждал. Меня за эти сутки кто только не предупреждал!
Тоже самое я слышала, пока собирала сумку: «Предупреждаю, ты совершаешь самую большую ошибку своей жизни!». Трясу головой, словно это поможет. Не хочу снова слышать этот голос в своей голове, не для того я сбегала на другой конец мира.
Снова тянусь к бутылке, но раньше, чем успеваю забрать, Марк тоже делает несколько глотков.
— Господи, какая гадость! — щурится он. — И как вы девушки это пьете?
Забираю у него бутылку. Второй глоток идет уже лучше. Теперь я знаю, чего ждать от коварного сладкого компота, который способен сбить меня с ног на голодный желудок. Но чтобы прожить этот день до конца, мне нужна храбрость, которая почти на исходе.