Все, хватит. Не моего ума дело, что там у нее творится.
Может не выспалась. Или ноготь сломала. Или на работе накосячила и знает, что сейчас получит. А может с парнем поругалась...
От последнего передернуло, а в груди шевельнулось что-то отдаленно похожее на ревность.
Этого только не хватает! Ревновать кого, к кому, с чего?
Все! Забыл и отвернулся!
***
Лика
Весь день работаю, как робот. Допускаю массу ошибок, за что получаю не один нагоняй от Церберши.
— Бурова! — рявкает Зинаида Михайловна над самым ухом, — ты что творишь?
Вздрогнув, поднимаю на нее растерянный взгляд. Как она при своей весьма впечатляющей комплекции умудрилась так тихо подойти?
— Что ты пишешь?! — тычет пальцем в монитор. — Таких ошибок даже стажеры не делают!
Взглядом пробегаюсь по материалам сводки, которую набираю...
Да, ё-моё! Через слово – ошибка! Что ни абзац – опечатка или повторы слов...
Глаза вновь наводняются слезами. Не мой день! Даже просто текст набрать не могу! Потому что мыслями не здесь. Дома. С предателем своим!
— Извините, — со стоном, утыкаясь лицом в ладони. Сейчас точно зареву.
"Давай, детка, покричи для меня" — звучит в памяти голос Стаса.
— Бурова, что с тобой? — чуть удивлённо дрожит голос Зинаиды Михайловны.
— Приболела, — хриплю, еле проглотив ком в горле, — голова болит, в висках гудит, тело ломит.
Ложь. Сплошная ложь. Как и вся моя счастливая семейная жизнь.
— Так, иди на больничный! – тотчас пасует Церберша, даже отступает, словно страшится подхватить мою инфекцию.
Больничный? Дома сидеть? Там, где предатель под боком будет? Никогда!
— Нет-нет! Я подлечусь! — отчаянно трясу головой.
— Ну смотри! — протягивает недовольно. — Если что – домой, нечего других заражать, — брезгливо морщит рот-попку Зинаида Михайловна и с гордым видом ретируется к своему рабочему месту.
Засада. Уже и похандрить на работе нельзя, сразу домой выпроваживают. Но подлечиться действительно надо, поэтому достаю телефон и пишу закадычной подруге.
«SOS! Красный уровень опасности! Срочно требуется тяжелая артиллерия и помощь психотерапевта».
Ответ приходит незамедлительно:
«Мартини, виски, коньяк, ром, шампанское и тазик для последствий. Дружеская жилетка прилагается. Подойдет?»
«Да! То, что надо».
«Во сколько?»
«Приду сразу после работы».
«Жду».
Наташка. Подруга детства, с которой, можно сказать, горшок делили. Вот кто мне нужен, чтобы справиться с тем ураганом, что бушует внутри!