Поднимаюсь, но узкая холёная рука с
безупречными когтями небрежно указывает обратно на стул. Предлагает
повременить с ретирадой? Но зачем? Любоваться этим чёрным
бриллиантом взамен на колкие замечания о моём ливере?
Она кидает мне фото. Старомодное, на
бумаге. Хорошо хоть, не в затейливой рамочке. Существо на ней
отдалённо напоминает мою Инку. Волосы собраны в хвост, так
поступают, чтобы скрыть их неухоженность. Лицо пухлое, кожа
прыщавая, глазки свинячьи. Нет, Инка и то лучше, если постарается.
Хотя с утра…
- Никого не напоминает?
Ну, могла и фото моей благоверной
найти, в соцсетях супруга их разместила в изобилии - со мной, с
тёщей, с котом, селфи всякие. Надеюсь, вариант «утренний зомби» в
Сети не выложен.
- Это я, несколько лет
назад.
- Да ну!
Скрещиваю пальцы под столом. Вдруг
золушка-принцесса превратится в кухонную золушку?
- А что вы думали? Оклад школьной
учительницы, отец - шахтёр, задержки зарплаты по полгода. Потом,
когда началось, месяцами питалась картошкой или чем Бог послал.
Перебралась через границу. Лагерь для беженцев, сами понимаете, не
курорт.
Понятно, откуда у неё акцент. Но зачем
вышеописанная замарашка нужна Корпорации?
- Я была согласна работать не за
дукаты. Хоть бы за еду и кров. Они и не платили поначалу. Просто
отремонтировали тело, бесплатно. Нашим американским клиентам
омоложение и устранение такого же комплекса болезней обходится
минимум миллиона в два. Отрабатываю, часть зарплаты снимают на
погашение кредита. Но оставшегося… - она красноречиво касается
бриллиантовых серёжек, на пальце сверкает кольцо с крупным камнем,
сто пудов - не оконным стеклом. - И оставшегося хватает на очень
приличную жизнь. Несравнимо лучше, чем дома. Даже до войны. Поэтому
моя преданность Корпорации практически безгранична.
Киваю. Я дома не шиковал. Но и в
лагере для беженцев не отирался.
- Меня тоже отремонтируют?
- Естественно. Скажите откровенно, вам
хочется такую женщину как я?
Был бы голубым, слепым и импотентом в
одном флаконе. И даже мёртвым. Всё равно один ответ. Сто раз
да!
- Встаньте.
Она тащит меня к зеркалу. Мисс
Галактика под руку со стареющим ботаником в мятых светлых штанах,
рубашка с короткими рукавами подпёрта арбузиком на месте талии,
влажные пятна у подмышек… К стулу возвращаюсь бегом. Выдушиваю из
себя реплику в стиле пикап: