Мэтью ван Даймон набирает меня сам.
Чертовски приятно, когда сидишь, замурованный под строительным
мусором, а начальство о тебе волнуется. А-а, и правда волнуется, но
не обо мне.
- Американка с вами? Она
жива?
- Что ей станется… Рядом!
- Сделайте тише, - догадываюсь, что
сейчас польётся нечто, для вражеских ушек не предназначенное. -
Нужен обязательный репортаж, как она пострадала под американскими
ракетами.
Что, ногу ей сломать? Или причёску
испортить? Босс оставляет выбор на моё усмотрение. Думаю, Джени
мало что понимает из диалога. Африканский английский требует
привычки - без артиклей, неправильных глаголов, а герундий запрещён
под страхом тюрьмы, не говоря о брутальном произношении.
- Сэр! Что происходит
наверху?
- Смотрите новости. Вторую волну
крылатых ракет отразил резервный командный пункт в Типазе.
Прорабатывается вопрос об ответном ударе по 6-му флоту.
Босс отключился, сверху доносятся
долгожданные звуки - скрежет металла по бетону и оживлённые
арабские голоса. Чип и Дейл местного разлива спешат на
помощь.
Оказавшись наверху, я обнаруживаю
среди них знакомую личность, вызвавшую неодолимое желание уронить
на неё что-то тяжёлое за эпиляцию на моей мошонке. Он тоже меня
узнаёт, живо показывает глазами в сторону разбитых компьютеров. На
креслах сидят трупы майора и лейтенанта, но мародёра они не
интересуют. Я шагаю к люку и отчаянно привлекаю внимание к
выползающим из него страдальцам журналистской профессии, пока
земляк с энтузиастом клептомана что-то выкорчёвывает у меня за
спиной. Зря старается, всё интересное - в облаке, облако - в
компьютерах Баминги, глубоко под землёй.
Из люка показывается Джен, кто-то
участливо подпихивает её снизу в аппетитный зад. Хватается за меня,
вторая рука лапает очки-камеру, похоже, их она не выпустит и на
смертном одре. Вывожу её на улицу, пробираемся по рухнувшим плитам
перекрытий и обломкам лестницы, какие-то люди снимают нас на
телефоны… Голова кружится. Стараюсь не подавать вида. На проспекте
творится такое, что собственные горести кажутся смешной
мелочью.
Трупы. Наши солдаты, караул у входа в
КП. Лиц не узнать - головы посекло каменной крошкой.
Дом напротив, где полчаса назад
размещался банк, словно слизнуло. Асфальт перед ним украсился
здоровенной воронкой, видна скрюченная рама грузового автомобиля.
Вот откуда прогремел первый взрыв, пока ракеты только приближались
к городу… Наверно, караульные не позволили ему припарковаться с
нашей стороны, тем спасли нас и поплатились жизнью.