Мои спутники рассаживаются и вальяжно раскуривают табак. Сизые колечки дыма устремляются к потолку.
Я чувствую себя блюдом на этой трапезе. Три плотоядных взгляда щупают меня.
- Сюда, - говорит Жамал, хлопая по своему колену.
Втягиваю голову в плечи.
- Ты здесь ради нашего удовольствия, - напоминает Жамал.
Я на негнущихся ногах подхожу к нему, он грубо хватает меня за талию и силой усаживает на колено. Жамал наклоняется ко мне и делает шумный вдох.
Его влажный язык проходится по моей щеке, замирает около уха. Запах Жамала забивает мне ноздри, мне кажется я скоро от него задохнусь. Его дыхание становится все более тяжелым.
- Поцелуй, - требует Жамал, гладя мое бедро.
Господи, только бы Леша успел!
Спутники Жамала выглядят как стая голодных зверей. В темноте я даже различаю то, как опасно блестят их глаза. Они ждут пока насытится вожак, чтобы броситься на добычу.
- Давай, - Жамал требовательно сжимает мою ногу.
Чмокаю его в щеку.
- Молодец, - звучит удовлетворенно, а я тем временем борюсь с желанием вытереть губы.
Заир передает Жамалу бокал.
- Выпей за меня! - говорит авторитет. - Обижусь, если откажешься.
Я принимаю бокал холодными пальцами, не уверена, что там только вино. Но мне приходится подчиниться, потому что Жамал способен насильно влить жидкость мне в горло. Я читаю это по его лицу.
Прикладываю посуду ко рту и кажется чувствую как зубы постукивают о стеклянный край. Я что-то слышала про обдолбанных девушек, которых выносили из вип-комнаты по утру.
Никогда бы не подумала, что окажусь следующей.
Только бы Леша успел…
Закрываю глаза и обреченно глотаю терпкую жидкость. Жамал одобрительно кивает.
- Скоро всем станет весело, - хмыкает он.
Сначала я ничего не чувствую. Мои собеседники просто курят, развалившись на диванах. Ведут разговоры ни о чем. Меня не оставляет гадкое чувство, будто все они чего-то ждут.
Вскоре стены комнаты начинают наваливаться. Мне хочется двигаться. Веселиться. Танцевать.
- Жарко стало? – слышу я голос Жамала.
Я не могу понять, что происходит. Остатками сознания цепляюсь за привычный мир, но он неотвратимо ускользает прочь, реальность утекает сквозь пальцы, оставляя по себе странный угар. «Наркотический…» - с ужасом понимаю я, когда Жамал расстегивает на мне лифчик.
- Сейчас помогу остыть, - говорит он, заваливая меня на сидение.