Только сейчас смог рассмотреть их как следует. Я словно попал в
XX век. Куртки, плащи, рубашки, вязаные свитера, водолазки,
шерстяные штаны и ботинки на шнуровке – я был готов поклясться, что
всё это было самодельное, а не фабричного машинного производства.
Но больше всего меня удивили пуговицы и шнурки. Да, да пуговицы и
шнурки, ведь их уже давным-давно не использовали в изготовлении
одежды и обуви. Обросшие, плохо бритые мужчины со смешным
антикварным оружием в руках (я просто не мог поверить, что именно
из него они убили моих ребят), обступили меня.
Толпа расступилась, и ко мне подошёл здоровенный детина с рябым
лицом. Длинный волосы были собраны в конский хвост на затылке, а
виски эпатажно выбриты, впрочем, наверное, среди местных
«аборигенов» это было нормой.
Карие глаза главаря с насмешкой наблюдали за мной. Этот взгляд
неожиданно вызвал волну злости поднявшуюся изнутри. Да как они
вообще посмели напасть на представителя Империи, да ещё и перебить
мою охрану?! Собравшись, я принял властный вид, хотя сделать это
было нелегко, ведь в спину мне упирались стволы автоматов и
винтовок.
- Я статский советник Корсаков Константин Игоревич. Нахожусь
здесь по поручению Имперского адмиралтейства. Кто вы такие и как
посмели напасть на меня?!
Ответом мне был взрыв хохота – истеричного, безумного и …
бесстрашного. Они совсем не опасались последствий совершённого ими
злодеяния. Как это вообще могло быть?
Рябой, так назвал я главаря, сделал знак глазами толстяку в
грязной футболке и тот, взведя курок допотопного массивного
револьвера, направил оружие мне в голову.
Всё же я был гвардеец, на пенсии, но гвардеец. Толстяк даже не
понял что произошло, а револьвер оказался в моих руках. Громкий
выстрел заставил толпу вокруг меня вздрогнуть, а жирдяй
покачнувшись рухнул на спину демонстрируя всем дырку вместо правого
глаза.
Да, они не ожидали этого - меня били со знанием дела, но так
чтобы не убить. Это я понял сразу.
Кровь из рассечённой брови заливала мне глаза и я начал
постепенно сползать в то состояние когда ты ещё не потерял
сознание, но тебе уже всё равно, что с тобой происходит.
- Ну, всё, хватит! Довольно с него, - услышал я хриплый голос
над собой.
Меня подхватил под руки и надели на голову грязный чёрный мешок.
Господи куда я попал? На дворе вторая половина XXIII века, а меня
кутают в материю, чтобы что-то скрыть.