– Ты умница. Опасность позади… вот только Димка…
Я содрогаюсь вспомнив нож в его горле, его хрип и звук падения
на асфальт.
– Опасность позади?! Ты кажется не понял…
Она берёт меня за руку и подводит к самому краю парапета.
– Смотри.
И я смотрю. Смотрю на разбросанные разорванные тела людей, на
разбитые стёкла и витрины, на раскуроченные авто… и на тысячи
огромных зеленых тварей – как огромное зловещее море заливающее
город.
* * *
– Этого не может быть никогда, – я стучу себя по щеке. Стучу так
сильно что она начинает гореть.
Если это сон – я проснусь. Нужно просто посильнее лупить
себя.
– Не может, но есть, – то ли спорит, то ли соглашается Инга.
Говорит, потом подхватывает из под ног ржавый кусок старой антенны
и засовывает в ручку двери.
– Думаешь выдержит? – вопросительно смотрит на меня.
– Удар орка? Вряд ли.
Что-то непонятное происходит. Или я забыл выйти из игры или она
забыла выйти из меня.
– Мы в игре? – спрашиваю.
– В игре? – она задирает платье и показывает резаную рану на
бедре. – Если это игра, то я хочу из неё выйти.
– Мы в игре, – на этот раз я уже не спрашиваю. Я утверждаю.
– Если я скажу что последний раз играла в детстве – ты
обидишься? – подмигивает Инга, слюнит себе ладонь и начинает
осторожно, постанывая, протирать рану.
– Ого, – говорю я. – Даже не представляю куда ты деваешь
свободное время.
– Учусь, представь себе. И для меня виртуальность – это совсем
не игры.
– А что?! – очень сильно удивляюсь я.
– Много чего другого. Тебе не понять, – она отмахивается
забрызгав меня своей кровью.
Снова подхожу к парапету. Орков, как и людей уже почти нет. С
людьми всё понятно – мертвы или попрятались, а с зелеными тварями
что? Разбрелись по гостям?
Вдруг громко бьётся витрина в магазине в доме напротив и оттуда
высовывается огромная зелёная морда. Высовывается и начинает
разглядывать улицу.
– Чудо не произошло? – спрашивает Инга. – Они по-прежнему
там?
– Угу, – я пытаюсь удержать вскипающий мозг от взрыва.
Бред это всё. Просто бред. Глюк. Нет смысла бояться.
– Это всё ненастоящее, – говорю я.
– Что не настоящее?
– Орки.
– Тебе дать потрогать мою рану?
– Может ты просто за угол зацепилась, – не готов расстаться с
привычным миром я.
– Кстати, – топор тоже не настоящий? – она кивает на оружие
оставленное орком свалившимся вниз.
Подхожу, пробую поднять. Нет. Ни в какую. Как пару мешков с
цементом.