Я улыбаюсь и цитирую «Иронию судьбы»:
- Ага. Третья улица Строителей, дом двадцать пять, квартира
двенадцать.
Ира снова смеётся.
- Вот здорово! А может, у нас и ключи одинаковые?
- Возможно.
- А давайте проверим.
Глаза у Иры блестят, она судорожно хватает меня за руку и тянет
к подъезду, словно боится, что откажусь. Ага, как же! Я что, дурак?
Зря, что ли, дрался из-за неё в парке и провожал до самого дома, с
трудом сдерживая инстинкты и молясь, чтобы штаны раньше времени не
порвались? Естественно, нет.
Без всякого зазрения совести, лелея в душе «тёмные» мысли,
соглашаюсь подняться наверх и проверить замки.
Мои ключи к замкам не подходят, и это понятно.
Странно было бы, если бы и впрямь подошли. Хотя я, конечно, мог
что-нибудь намагичить, но это стало бы перебором. А вот то, что Ира
пригласила меня к себе в гости, перебором не стало. Нормальная
жизненная ситуация. Раз дверь всё равно открыли, надо хотя бы чаю
попить.
Пока хозяйка разбирается с посудой на кухне, я выхожу на
балкон.
Остекления нет. Стоишь, будто вперёдсмотрящий на корабле.
Деревья в парке колышутся на ветру, как морские волны. Мелькают
огни машин, горят фонари, светятся окна домов. В небе сверкают
звезды, полная луна висит над землей, словно волшебный маяк,
приглашающий всех в иные миры. Никогда раньше об этом не думал, но,
кто знает, может, они, действительно, существуют, надо лишь
отыскать путь, а потом просто пройти его до конца...
- Красиво, да?
Вышедшая на балкон Ира встает рядом и опирается на перила.
- Да. Красиво, – качаю я головой. – Красиво, но...
Поворачиваюсь к ней вполоборота.
Она глядит на меня во все глаза.
- Но ты всё равно красивее. Намного красивее. Я таких никогда не
встречал.
Мягко прижимаю её к себе.
Она не сопротивляется.
Наш поцелуй длится целую вечность.
Затем мы возвращаемся в комнату.
Чай? Да, мы его, действительно, пьём. Но не сразу. Потом. Часа
через полтора.
А после неожиданно понимаем: друг другом мы ещё не
насытились.
Это не страшно, ведь впереди у нас целая ночь...
** *
Я просыпаюсь рано. Откидываю одеяло, встаю, собираю разбросанную
по полу одежду. На часах без пятнадцати шесть. В субботу люди спят
долго. Всё-таки первый выходной день после длинной рабочей
недели.
Ира прильнула к подушке и тискает её во сне, словно игрушечного
медведя. Спящая, она выглядит такой домашней и тёплой, такой
беззащитной, что хочется присесть рядом, погладить по голове,
обнять, приласкать...