– Перемешались, – повторяет тот, который с порталами, – в точке соприкосновения действительностей. Это как ручейки… текли, текли каждый сам по себе, а потом смешались, и река потекла…
– И как эту реку обратно на ручейки разделить?
– Мм-м-м… точка соприкосновения миров… в районе Гаммы Лебедя.
– Это мы знаем, – нетерпеливо говорит какой-то Я, на какого-то Я шикают.
– Значит… надо отправиться туда. Посмотреть… что там.
– Ишь, умный какой, у тебя что, корабль космический есть?
– Нет, но…
– А нет, ты же через порталы ходишь…
– К сожалению, я могу пройти только через портал, который уже существует… я не могу устанавливать порталы на расстоянии…
– А на лошади же можно, – возражаю еще один я.
– Хорош прикалываться.
– Да я серьезно…
– Еще один я хлопает в ладоши – пространство расступается. Даже не вздрагиваем, уже привыкли к чудесам за последние дни…
– Это… это что?
Оторопело смотрим на что-то сияющее, шарообразное…
– Сферический конь в вакууме, – смеется кто-то.
– Навроде того, – говорит я, который ездит на лошадях, – давайте туда… забирайтесь… поехали.
– А дышать чем будем?
– Там есть чем. Внутри.
Ныряю в сияние, которое называют конем, проваливаюсь в пустоту…
– Мама, а где наш папа?
– Нету у нас папы.
– А Леха сказал, так не бывает.
– Не Леха, а Алеша. И вообще меньше слушай, кто там чего сказал…
– А папа где?
– Он не с нами живет.
– А мы к нему поедем?
– Вырастешь, поедем.
– А ты утром сказала, что я вырос уже, что в школу ходить должен.
– Спать уже иди, горюшко ты мое, умничать он мне тут будет!
Вечер.
Откуда-то из степи тянет дымом костров.
Ветер колышет занавеску.
Холодный очаг.
А огонь мать разводить не велит.
Потому что она сказала потому что.
– Хоть бы на детей посмотреть зашел.
– На детей? Ты же говорила, один ребенок вроде.
– Двое. Димка с Витькой. Все в тебя, рыжие.
– Подрастут, себе их заберу.
– И не вздумай даже! Не вздумай!
Холодный очаг.
А огонь мать разводить не велит.
Нет огня в доме.
Древность сохранила для нас предания, как юные девушки отдавались в жены не людям, а божествам или стихиям, рожали от них детей, как от простых смертных…
Вечер.
Откуда-то из степи тянет дымом костров.
Ветер колышет занавеску.
– А то давай в индевцев играть.
– А это че такое?
– А так… Это у нас вигвам будет…
– А не ругайся.
– Чего?
– Не ругайся… мама сказала, фиг вам не говорить.