– …ну, это он загнул что-то, – шепчет Лизка.
– Точно…
Яркая вспышка в ночном небе, грешным делом думаю – уже кто-то фейерверки пускает на радостях. Ладно, самое время, в честь…
Нет.
Это не здесь, не на земле, это там, там, в небе… Снижается что-то, все ближе, ближе к нам, голубые огни, падучие звезды…
– Он, что ли, возвращается?
– Похоже…
– Ну, счас начнется…
Кто-то и правда пускает фейерверки, встречает хозяина, вспомнил-таки про нас через семь лет, где он там был…
– Видишь, говорил я тебе, ничего без тебя не случится, как вертелась, так и вертится…
– Куда она денется…
– А я про что… Ну давай, хоть покажи мне, что тут у тебя как…
– Я сначала этих проведаю… неспокойно за них что-то…
– Точно, проведай, мало ли… заодно и мне покажешь, что у тебя там за живность…
– А… а где они?
Хозяин ходит, оглядывает землю, непривычно пустую, непривычно притихшую…
– А… где?
Хозяин оглядывает полуразрушенные города, руины дворцов, остатки мостов, заглохшие электростанции…
– Куда они… все?
Наступает на чей-то изглоданный скелет, вздрагивает. Еще скелет, еще…
– Кто их… так?
– Вон… следы…
– Где?
– Да вон же… треугольничками… вся земля истоптана…
– Это кто-то тут был…
– Да бывает… бродячие всякие… у которых своей земли нет…
Хозяин не понимает. Начинает догадываться, еще не верит себе, еще… Набрасывается на гостя, которому только что клялся в вечной дружбе до конца вселенной и после…
– Намордники… намордники… Ненавижу тебя! Ненавижу! Ненавижу!
– Это до Москвы дорога?
– Ась? – сухонький старичок подносит ладонь к уху.
Выбираюсь из машины, подхожу к старичку, ору ему в самое ухо.
– До Мос-квы до-ро-га?
Не умею я орать, не умею, сколько живу, столько не умею, а в нашем деле без ора никак…
– Не-е… эт до Алябьевки, а до Москвы во-о-он…
Киваю. Тут же спохватываюсь.
– А в Алябьевке что?
– А… да ничего, так…
– Как всегда?
– Ну… по мелочам… А потом будет смерть в пьяной драке…
Брезгливо морщусь.
– Не надо.
Дедулька пожимает плечами, не надо, так не надо, мне-то что говоришь…
Возвращаюсь к машине, прикидываю, как бы половчее добраться до Москвы. А то груз ценный, а я с ним уже вон сколько мотаюсь, будто так и надо. Потеряю груз, мне потом голову мою потеряют, мало не покажется.
Димка тоже возвращается к машине, садится за руль, жмет на газ. Вижу, устал парень, да мы оба устали, ничего, потерпи, скоро и Москва…