– Уже десятый коллективный сеанс, а
вы до сих пор несерьезно относитесь к своему лечению.
До сих пор, опять, снова.
Вдох, пепел от тлеющей сигареты
падает на чистый пол... Резко встаю, вгоняя армейский нож ему в
глазницу, осколки от очков сыплются вниз, проворачиваю лезвие.
Теплая кровь течет по моим пальцам, он кричит от боли… Финальный
рывок – окружающие могут видеть, как мозги доктора вытекают через
его глазницу.
– А теперь серьезно? Серьезно,
сука?!
...Выдох. Доктор продолжал с
сочувствующим лицом сверлить во мне взглядом дырку. Да, так нельзя.
Он хочет помочь. Дрожащая рука отпустила нож в кармане моей куртки.
Ты же не чудовище, Женя… да?
– Не вижу смысла продолжать, док... –
накинув капюшон, ответил я.
Больше эта группа мозгокопателей не
смогла добиться от меня ни слова.
Да и зачем? Все всё прекрасно
понимают, но зачем эти бесполезные курсы, зачем фальшивая
поддержка? Я не просыпаюсь по ночам, меня не пугают резкие звуки
или хлопки, в том-то все и дело. Я так скучаю по всему этому,
сейчас мое тело – просто оболочка, внутри ничего нет, пусто. Каждый
день пуля в голову видится мне как выход: одно нажатие, и зверь
войны закончит свой путь, как должен был. Какого черта?
Нет, это путь слабых... Слабых...
Пока все прощались, я быстрым шагом
покинул зал. Спустился по ступенькам к выходу.
Улица встретила меня дождем.
Затянутое тучами серое небо обильно поливало каменные городские
коробки, из водостоков реки текли на асфальт. Хотелось снова
закурить, но, естественно, в пачке остались только «бычки».
– Да чтоб вас... – Люди, ускоряя шаг,
прятались от ливня и, как я, удивлялись, откуда вообще взялся
дождь. Как там говорили лжецы по прогнозу? "Прекрасный летний день,
на небе ни облачка".
Желания жить и так никакого не было,
а промокшая одежда нисколько не прибавляла очков в пользу этому
чудесно, счастливому существованию.
Помню, как наша рота засела в окопе:
льет точно такой же дождь. Скоро должен пойти конвой, мы нежравшие,
можем сейчас умереть. И, как придурки, ржем над какой-то тупой
шуткой. Было весело.
Ну ладно, до дома всего пара
кварталов, денег на проезд у меня нет. Марш-бросок прекрасно
подходит для такого пути...
– Возьмите. – Девочка. Маленькая
девочка… не знаю, наверное, ей лет восемь, может, старше.
Протягивает мне свернутый зонт.