Стоя в пробке, я рассматривал прохожих, многие из которых прогуливались с детьми, и меня совершенно не радовало то, что я видел. У большинства современных детей – Айфоны, Айподы, макбуки, икс-бокс, фейсбук... Когда я был мелким, я пиздил крапиву палкой, и мне было заебись. Правда, теперь вот не знаю, чем именно мне больше всего гордиться: тем, что не сел в тюрьму, пока что не сдох или до сих пор не спился... Аж глаза разбегаются.
Хотя, если вспомнить события четырёхлетней давности, можно с уверенностью сказать, что тогда было хуже. В основном из-за того, что многие хвастались, где побывали: в Барселоне, Таиланде, Турции... А я? Я всё это время был в ахуе, депрессии и запое. Впрочем, сейчас ситуация мало чем отличается от той, так что мне срочно нужен кто-то, кто пришёл бы и сказал «Бросай всё нахуй, и поехали отсюда!». И, видит Бог, я бы уже через пять минут собирал чемоданы.
Я вовремя вынырнул из размышлений: прямо передо мной словно из ниоткуда появился худенький паренёк. Затормозить успел буквально в сантиметре от его ноги. Он испуганно вскинул своё лицо на моё лобовое стекло и повертел головой по сторонам, как будто сам не понимал, как оказался на проезжей части.
Слегка высовываюсь в окно и пытаюсь сдержать раздражение.
– Смотри, куда прёшь, сынок, – беззлобно выдаю с лёгкой издёвкой.
– Простите, – испуганно пищит в ответ ребёнок и скрывается из вида на противоположной стороне улицы.
Выпустив воздух сквозь плотно сжатые зубы, выжимаю педаль газа и еду в сторону автомойки, которая находится в аккурат возле моего дома. А я уж и забыл, каково это – быть безмозглым пешеходом. Только сев за руль, я смог понять простую истину: даже самую толстую жопу остановить проще, чем самую лёгкую машину. Секунда тупости – водитель в «клетке», пешеход в «ящике», оба на «Ютубе». Тонна металла не различает никого по расе, религии, полу, заработку, длине и глубине принадлежностей, – все кости хрустят одинаково мелодично.
Вздохнув, я включаю магнитолу, чтобы разбавить эту грёбаную тишину, которая наталкивает на гнетущие мозг мысли. Сейчас, когда тебе грустно или херово, ты просто включаешь любимую музыку, а в восемнадцатом веке тебе пришлось бы звать Моцарта в свой дворец. И, скорее всего, он послал бы тебя нахуй.
По радио играла песня Алексеева «Океанами стали». Я нахмурился, потому что редко слушал всякую попсу, хотя и все другие жанры мне было глубоко похрену, потому что музыка так и осталась в разделе «не для меня». Моё – это бухло. Бесконечные реки алкоголя, желательно покрепче и в хорошей компании, но иногда могу нахуяриться и один. Костян был абсолютно прав, когда сказал, что по моим венам вместо крови течёт бухло; мне иногда даже кажется, что я ещё в процессе зачатия был запрограммирован на то, чтобы беспросветно бухать всю свою сознательную жизнь.