- Да.
- Ну так вот, значит, я гримуар, одного из твоих предков, к
сожалению, когда создатель гримуара погибает, то я забываю кем он
был при жизни, хоть знания, записанные в меня, остаются при мне. Но
воспользоваться гримуаром может лишь потомок того мага, так что
фамильные секреты не выйдут за мои пределы.
- Значит в тебе много знаний?
- Достаточно, правда, в основном по некромантии, ритуалам и
темным стихиям. Ну и так по мелочи.
- Вот это мне повезло, я как раз занят изучением некромантии,
правда, что такое темные стихии, я не знаю.
По-моему, я услышал сдавленный плач.
- Тебе сколько лет?
- Четырнадцать.
- Мда, везет все больше и больше. А учитель у тебя кто?
- Книги мой учитель, - хмыкнул я.
- Некромантию по книгам? А ты веселый малый, чувствую будет
весело. А теперь капни пару капель крови на мой переплет.
- Зачем тебе это? Да и цепи твои и так у меня в руке.
- Затем, чтобы цепей не было больше в твоей руке, они твою кровь
не трогают и связаны совсем с другими структурами. Поэтому мне
нужна твоя кровь.
- Ну моя кровь слегка отличается от остальных людей.
- А то я не знаю какая у некромантов кровь, - вздохнул он. –
Давай уже.
Ну ладно, если он не боится быть прожжённым моей кровью, то это
его право. Да и выдрать цепи я не мог, они так сильно засели в моей
руке, что я скорее вырву их вместе с ней.
Капля крови на книгу, и цепи вырываются из моей руки, а вместе с
ними вырывается что-то еще, а точнее моя душа.
- Аааааа…. – я плюхнулся на что-то твердое, больно ударившись
всей передней половиной тела. – Что…за…невезенье.
- Хватит валятся, чего разлегся?
Я попытался вскочить, но максимум чего я достиг, это кое-как сел
на пятую точку. Я поднял глаза и огляделся. Первое что бросилось в
глаза, так это множество книжных стеллажей, наполненных книгами и
уходящих куда-то в высь, где и терялись в темноте.
Второй деталью, был молодой парень, возвышавшийся надо мной.
Парень мне кого-то напоминал, кого-то, кого я часто вижу в зеркале.
Да он был почти вылитым мной. Почти, потому что шрама на лбу у него
не было.
- Ну? –спросил он у меня. – Долго будешь тут сидеть и пялиться
на меня?
- Ты кто? И вообще, где я? – спросил я, все же принимая
нормальное положение.
- Я? Хм, - замялся он. – Попробую тебе объяснить. Я часть тебя,
точнее твоей души. Когда владелец гримуара умирает, то его душа
уходит вместе с ним. Остаётся лишь книга с голыми знаниями. Все это
время книга как бы спит, но стоит ей пробудиться, как она начинает
умирать. Без живой души она не может долго
прожить.