- Подержи-ка, милая, - отдал я дрожащей девушке часы, книгу, укрыл её своим пиджаком и подтолкнул к выходу. А сам повернулся к Агранскому. - Ты, герой-любовничек, не хочешь потягаться с кем-нибудь по силам?
- Не лезь, дядя. Она моя жена, - оскалился он.
- Да ну? - хмыкнул я равнодушно, хотя в груди неприятно заныло. - А это что-то меняет?
- Если что, я предупредил. Смотри, пожалеешь.
- Да мне как-то не по статусу уже сожалеть, мальчик, - усмехнулся я и ударил первый.
Первый. В Америке, мне рассказывали, согласно их законодательству, виноват всегда тот, кто нанёс первый удар. Неважно какой тяжести аргументы были у оппонента: нож, бита, кусок арматуры или пистолет, кто ударил, тот и виноват.
К счастью для меня, мы были не в Америке. К счастью для него, за дверью было слишком много людей. И в довесок к красивейшей кровавой царапине, что оставила на его лице девушка (Цапелька сопротивлялась. Язык только уже не повернулся назвать «моя». Но вариант «бьёт, значит любит» явно не её история. Как только угораздило выйти за такого подонка?) он получил лишь сломанный первый же ударом нос, ну и ещё с десяток ударов по корпусу, когда позорно согнулся пополам и в узком пространстве подсобки тут же спёкся и заскулил.
Растаскивать нас не пришлось. Я вышел сам. Что там будет делать этот упырь дальше мне было неинтересно. Герасим бросился всё улаживать. На то он и нужен - Герасим. А я, резко успокоившись, словно с меня спустили дурную кровь, забрал ключи от его машины и решил, что просто обязан прямо сейчас наведаться на банкет к бывшей.
А Цапелька? Ну честное слово, не бежать же свататься к женщине, только что пережившей такое потрясение. К замужней женщине. Герои должны уходить молча и незаметно. И гордо уносить с собой своё разбитое сердце. Вот только не думаю, что на этой крошечной Земле я теперь не найду Женщину в своём пиджаке. Возможно, она меня даже найдёт сама. Конечно, чтобы лично горячо поблагодарить. Ну и отдать часы, конечно.
«Безумно довольный своей сообразительностью картонный герой запрыгнул в машину», - привычно заклишировал мозг писателя моё осторожное втискивание в тесную малолитражку, кряхтение и тщательную инвентаризацию повреждённых конечностей.
И констатировал: палец я всё же сломал.