Городской романс - страница 2

Шрифт
Интервал
Вечер в пельменной так нежно-приятен.
Пар из раздаточной валит густой.
Стоя за столиком с парою пятен,
Я наслаждаюсь вокруг красотой.
Что еще надо, когда граммов двести
Водки холодной я выпил уже?!
Разве что снова – с пельменями вместе —
Мне заказать на усладу душе…
Знаешь, бывает, я в ссоре с собою
И неприкаян хожу целый день…
Как хорошо, что под вечер порою
Может спасти меня только пельмень.
И, обретая гармонию в мире, —
Плавно иду по бульварам домой.
Струны настроив истерзанной лире —
Спеть о любви к пельменЯм неземной.
14 июля 2014 г.

«Я люблю тебя, как прежде…»

Я люблю тебя, как прежде.
Только это ни к чему…
Но бессмысленно в надежде
– И ни сердцу ни уму —
Все шатаюсь по округе
Вдоль знакомых с детства стен,
Причитаю о разлуке, —
Не приемля перемен…
23 июля 2014 г.

«Лето в разгаре – ну как тут не петь?»

Лето в разгаре – ну как тут не петь?
Только вот что-то, увы, не поется.
Телик включаешь, по телику – смерть,
Кровь из приемника льется….
Да, в перерывах покажут концерт,
Да, развлекут юмористы нахально,
Только вот снова по ящику смерть.
И будто бы даже банально…
Разве могли мы когда-то гадать,
Сколько смертей по программе «Итоги»
Будет ведущий так зло смаковать:
– Пляски костлявой уже на пороге.
Лето в разгаре – и сердце горит,
Огненной болью до пепла сгорает.
В сумерках телик бубнит и бубнит,
Словно молитву усопшим читает…
23 июля 2014 г.

«Мне снился дом твой этой ночью…»

Мне снился дом твой этой ночью,
А я в окрестностях бродил.
И снилось, будто бы воочию, —
Мороз мне щеки снова холодил.
Была зима. Концовка года.
И все куда-то бешено неслись.
Не разделяя суету народа,
Я лишь молил:
дай знак мне, отзовись.
Твое лицо, мне кажется, мелькнуло
Среди прохожих тысяч лиц
И скрылось вновь в порывах гула,
Как в облака уходит стая птиц.
Мне снился дом твой этой ночью,
А я в окрестностях бродил.
И во сне, как будто бы воочию,
Мороз мне слезы снова холодил…
5 августа 2014 г.

«Не видать мне мяса крокодилья…»

Не видать мне мяса крокодилья
И не есть мне на ночь фуа-гра.
Тут пошла такая камарилья,
На высоком уровне игра!
Запретили хавчик иностранный,
Запретили: баста и шабаш.
Пейте квас, – сказал с улыбкой главный, —
Он зато отечественный, наш.
Мы, конечно, квасим, как и прежде,
И в бригаде, и в своей семье.
Только контра прячется в надежде —
В подворотне курсы сомелье.
Я не пил бургундского, и виски
Следующая страница