После осведомился у какого-то мужчины в шортах о расположении ближайшего пивного бара. И тут же отправился по указанному адресу, благо было не далеко – на углу автостанции.
Утолив жажду, Сергей вышел из бара и остановил такси. Назвав адрес, он с наслаждением откинулся на мягкую спинку сиденья.
Город из окна машины казался игрушечным и чистым. Стандартные пятиэтажки, окруженные тополями и березками, небольшие магазинчики, аккуратные школы. На заднем плане высятся девятиэтажные «кораблики».
Через три минуты такси остановилось. Заплатив меньше, чем предполагал, он вышел из машины.
Отыскать квартиру Розова оказалось минутным делом. Только он собрался позвонить в дверь, она открылась сама. На пороге застыла девица лет двадцати пяти, в коротком топике и белых брюках. Сергей отступил на шаг. Девица, не обращая на него внимания, шагнула за порог и крикнула в пустующий за ее спиною коридор:
– Пошел ты! Козел! Не звони мне больше. Знать тебя не хочу!
Она хотела еще что-то добавить, но, заметив Богданова, развязно ему улыбнулась, окинула взглядом с ног до головы и, хихикнув, пошла вниз по лестнице.
Сергей проводил ее аппетитную фигурку долгим взглядом.
– Не смотри ей вслед. А то подумает еще чего и вернется.
Розов прислонился к дверному косяку.
– Кто она? – Спросил Сергей.
– Не важно. Проходи. – Он пропустил его в квартиру, посмотрел вниз и закрыл дверь. – Каким ветром тебя занесло сюда? Впрочем, догадываюсь. Тима звонил?
Прежде чем ответить, Богданов осмотрелся. В квартире царил беспорядок. В дальнем углу коридора он заметил целую кучу пустых бутылок из-под водки и пива. Сам Розов выглядел так, словно пребывал в запое целую неделю.
– Пьешь?
Розов кивнул.
– Проходи. Сейчас что-нибудь организую.
– Мне только сок! – Поспешил уточнить Богданов, снимая туфли.
* * *
– Извините. – Она нечаянно толкнула Розова локтем, доставая из пакета книгу. – Я сегодня такая неуклюжая.
На титуле книги – тиснёное название: «Французская осень».
– Интересно? – Спросил он.
– Что? А, книга… Я прочитала лишь половину. Это о Люке Морсене. Слышали?
– Французский поэт. Плохо писал, жил скверно.
– Вы читали?
– Доводилось. Не очень.
– А мне нравится. – С вызовом ответила она.
Розов отвернулся. Нравится ей! Сказала так, чтоб оправдать себя в бесполезной трате денег на никчемную книгу.