Не то что у Ксюши. Как говорит ее старшая сестра, Ксения – тетеха и неумеха.
Выждав момент, когда родители занялись приготовлением чая, Александра посмотрела на Ксюшу с видом политического заговорщика:
– Ну, и как тебе?
– Что? – не поняла та.
– Ну, у детективов.
– А!.. Хорошо.
– Что значит – «хорошо»? – возмутилась Сашка. – Там столько отменных мужиков было! Я тебя туда зачем потащила, спрашивается? Неужели ты ни с кем не познакомилась? Ксения, тебе двадцать один год! И у тебя до сих пор нет мужчины! Не станем же мы, право, считать за мужчину то, что у тебя было! Я тебя официально предупреждаю, Ксения, – ты помрешь старой девой, если будешь себя так вести!
– Ты это уже говорила раз сто…
– И говорю в сто первый! Я тебя вывожу в люди, чтобы ты знакомилась! А ты – дикарка, которая умирает от страха при виде каждой брючной пары…
– Ну почему, я познакомилась… – слабо попыталась защититься Ксюша.
Александра немедленно заинтересовалась:
– И с кем?
– С одним французом…
– С каким? Их там четверо было!
– С… Такой шатен… Голубоглазый… Лет под тридцать…
– Как зовут?
Ксения смешалась. Александра, пытливо глянув в лицо сестре, расхохоталась:
– И это ты называешь «познакомиться»? Ты даже не знаешь, как его зовут!
– Знаю! Его зовут Реми!
– Представился? – живо заинтересовалась сестрица.
– Нет, я слышала…
– Ха! Ха! Ха! О чем же ты с ним говорила, несчастная?
– Он спросил, не знаю ли я, кто здесь отвечает за организацию. А я ему сказала, что не знаю…
– И все?!
– Ну, еще он мне пояснил, что хотел бы узнать, почему он не встретил на этой конференции одного своего русского знакомого…
– И это все?!!
Ксюша пожала плечами. В конце концов, что она должна была делать? Кидаться на шею этому парню и кричать, что он душка и ей нравится?
Александра горестно качала головой минут пять. После чего, вздохнув, спросила:
– Ну и как, он тебе понравился?
Ксюша кивнула.
– А еще кто-нибудь понравился?
– Не знаю. Не разглядела.
– Ну ты даешь! – фыркнула Саша. – Полторы сотни мужиков, и она сумела разглядеть за несколько часов только одного из них! Куда же ты смотрела, моя милая?
– На француза, – смутилась Ксюша. – У него такая морда приятная… Умная. Но знаешь, без пижонства, без такой скучающей маски, как у наших интеллектуалов, типа: «я умный, а вы дураки»… Ты понимаешь, о чем я?
– Красивый?