С виду он такой же замухрышистый был, как и соседи его, – зольдатик в мятой, грязной гимнастерке, волосы сальные дыбом торчат, ссадина здоровенная на скуле. А вот пальчики длинные и тонкие из ряда выбивались.
– Выйти из строя!
Вышел он. Я вокруг него обошел, как мышь вокруг приманки, мозгами пошевелил…
– Ну, отойдем в сторонку!
Отвел его не прямо к панцерам, а для начала вбок. Сели на ящики, я сигареты достал, протянул – глаза у него полыхнули, но взял одну, аккуратно, а не горстью и полпачки. Дождался, пока я щелкну, и с таким наслаждением затянулся… глаза полузакрыты, пальцы треморят слегка, что даже последнему ежику понятно – давно человек без курева маялся.
Ну, мне торопиться особо не надо – подождал, пока докурит.
– Откуда ты?
– Из Фастова.
Эге… Фастов – это весело. Тамошним «санаторием» комитетовским вся Малороссия детишек пугает. Хотя нет, не пугает – таким пугом дите можно заикой оставить. Но решил уточнить.
– Из «черной ямы»?
– Да.
– Имя, фамилия?
– Иван… Ваня Севшин.
– А отчество?
Кажется, он уже начал подвох чувствовать. По крайней мере удивился заметно. Но из роли пока не вышел.
– Эта… Петром батяню звали.
– Ясно, – кивнул я. – Ну а со званием у вас, Иван Петрович, как дело обстояло?
Русский вздохнул… огляделся по сторонам, тоскливо так, словно собака побитая.
– Закурить еще раз можно?
– Можно. – И добавил, когда он задымил уже: – Только вы, Иван Петрович, сейчас этим особенно не злоупотребляйте. А то с отвычки, да еще на фоне общего истощения организма – оно вам надо? Сколько вы без табака сидели? Полгода? Больше?
– Семь месяцев, – хрипло отозвался русский. – Да… семь месяцев и девять дней. А показалось – всю жизнь. Вчера, когда сказали, какое число, удивился страшно.
– Так какое же у вас, Иван Петрович, звание было?
– Поручик. Сто тридцать первого мотострелкового полка двадцать девятой мотодивизии поручик Севшин, – с вызовом повторил он. – Честь имею.
Ага, соображаю, мотострелок – это очень даже приятно.
– Эрих Восса. Фельдлейтенант. Четыреста девятый имперский тяжелый панцербатальон.
Русский только моргнул в ответ озадаченно. А я тут же решил брать быка за рога.
– На чем катались?
– Остин-Путиловец-302-й.
– Это который башенный, с английской двухфунтовкой?
– Да. Сорокамиллиметровое Оу-Кью-Фэ.
Знакомая колупалка. Современный панцер она, конечно, возьмет разве что сверху, если летать научится. А любили ее бритты и союзничкам вовсю впихивали по простой причине: снарядов к ней нашлепаем, бери – не хочу. Правда, только бронебойных. Не сумели они приличный осколочный или там фугасный в сорок мэмэ запихнуть.