– Это иллюзия, – сказал ему кто-то рядом. Кто-то, кто рванул его за руку. – Одна иллюзия ведет другую. Там сейчас будет очень весело!
Мальчишка обернулся и посмотрел на того, кто все еще держал его за руку. На человека, чей автопортрет он так часто рассматривал у себя в башне. На Эстена Джальна.
– Вы… – только и сумел ошарашено выдавить мальчишка.
– У тебя, кажется, возникли претензии к моей живописи? – с мягкой усмешкой поинтересовался Эстен Джальн. – Пойдем, обсудим.
– Так ведь… помешают… – почти счастливым голосом выдавил мальчишка. Об отце он уже и думать забыл… да и то сказать – кто будет долго думать о человеке, который ни о ком, кроме себя, никогда не думал.
– Не помешают! – рассмеялся Эстен. – У них там сейчас начнется смена власти!
– Все равно кто-нибудь прибежит! – хмуро буркнул мальчишка. – Да хоть мамочка моя, сожри ее Светлые Боги!
– Любишь ты ее, как я погляжу, – покачал головой Эстен.
– Есть за что…
– Верю, – качнул головой художник. – Но это все равно. Никто за нами не придет, потому что мы уходим. Совсем уходим. И туда за нами никто не последует. Это мы сможем вернуться. Когда сами этого захотим. И если захотим.
– Это туда, куда ты сбежал?! – спросил мальчишка. Восхищение в его голосе перехлестывало за опасный предел. – Ты покажешь мне свой мир, да?!
– Надо же нам где-то побеседовать, – сказал художник. – Безо всех этих докучливых Великих Магистров и прочих идиотов. Я надеюсь, ты не против? Кстати, откуда ты узнал про мой побег?
– Во сне приснилось, – пожал плечами мальчишка.
– Да? – рассеянно удивился художник. – Я почему-то так и подумал…
Картина, которой не было, распахнулась перед ними и вновь сомкнулась за их спинами. И ничего. Только оплавленная убиенным Великим Магистром Ксаулом стена башни – стена, с которой он так старательно стирал проклятую картину, стирал, да так и не смог стереть. И только голоса – точней, отзвуки голосов – еще звучали в опустевшей башне…
– Если сравнивать колорит…
– Да при чем здесь колорит?! Главное – перспектива!
– Да какая там перспектива? Все перспективы в этом ордене – дерьмо!
– Забудь об ордене, малыш. Мы никогда туда не вернемся!
Как и предсказывал Эстен Джальн, в обиталище Архимага было весело. Веселье, правда, получалось своеобразное. На любителя. Да вдобавок и недолгое.
Нарисованный Архимаг, ведомый призраком мальчишки, вступил в святая святых – личный кабинет Архимага Ордена Черных Башен. Сидевший за столом и работавший с какими-то бумагами Архимаг поднял глаза.