Я задумалась на пару секунд. Вряд ли успею перелезть через забор, даже если скину трофей. Да и не для того я со злющей бабкой за него дралась, чтобы вот так бросить.
— А, ну тебя! — Семён, сука, махнул рукой и юркнул в кусты. Ссыкло, блин!
Мне не осталось ничего, кроме как бежать обратно. Да только куда? Как прошмыгнуть мимо этих сволочей и целой остаться?
— А-ну, попробуй догони урод жирный! — завопила приближающемуся мужику с палкой, которой он обещал отходить меня по башке и бросилась ему навстречу, обняв одеяло, словно оно сможет меня спасти.
Мужики от неожиданности затормозили, а я, ухмыльнувшись, резко рванула в сторону и прямиком мимо них.
— Отсосите, козлы!
Над головой просвистела та самая палка и я драпанула так, что беги за мной сам Сенька, не догнал бы.
Правда, так везло не всегда. Обычно всё происходило с точностью до наоборот. Так уж повелось, что нас, беспризорников, никто не жалеет и при любой мало-мальской возможности пинают от души.
Другое дело домашние «цветы жизни». Их любят, их конфетками угощают. Особенно бабули на рынке. Те самые бабули, что сегодня бросали в нас протухшие помидоры и орали матом.
— Мать твою, Катька, бля! Я думал, тебя палками забили! — увидев меня в «хате», хромающую в обнимку с испачканным в грязи одеялом, Сенька, мягко говоря, охренел. — А бабки где?
— Где, где? В Караганде! С крысами не делюсь! — хотелось вмазать полудурку, бросившему меня одну в том тупике.
Окажись я чуть медленнее, а мужики попроворней — не вернулась бы сейчас обратно. Скорее всего, валялась бы в какой-нибудь луже со сломанным позвоночником.
— Э-э-э! Ты это… Не борзей, поняла, проныра? Я чё, виноват, что ты мелкая выросла, через забор не перепрыгнешь?
Ну, тут он прав, конечно. С моим ростом особо не поскачешь. Зато я пролезаю в такие щели, где даже кошка не протиснется.
— Ладно, на свои бабки, — швырнула ему его долю и потащила одеяло к своему матрасу.
Да и наплевать, что сопрут. Хоть одну ночь посплю в относительном тепле. Если б ещё матрас нормальный был, а то одна тряпка от него осталась. Впрочем, похвастаться постельным тут никто не мог. Все на своих лохмотьях спали или же на проссаной подстилке, что некогда была периной какого-нибудь старика, а после его смерти угодила на помойку.
— Жрать хочешь? — Сенька, похоже, решил искупить свою вину и протянул мне булку, которую спёр у лоточника.