— Нет, — качает головой и вылетает из авто.— Идём?
Филатов открывает дверцу с моей стороны и протягивает ладонь, но моё тело тут же наливается свинцом. Я выгляжу нелепо для подобной обстановки, да и чувствую себя не лучше. С каждой секундой затея парня кажется мне всё более абсурдной и рисковой. Где были мои мозги, когда я соглашалась на этот цирк?
— Боишься? — усмехается Филатов. — Или вспомнила про ревнивого жениха и передумала?
— Жениха? — не понимаю о чём он говорит, но хватаюсь за ладонь и выхожу под моросящий дождь.
— Ну, парня. У тебя же он есть?— небрежно спрашивает Фил, подхватывая меня под руку.
— Нет, — осматриваюсь по сторонам и серьёзно намериваюсь сбежать.
— И даже не нравится никто? — не отстаёт Филатов.
— Нет, — отвечаю, не задумываясь. Моё сердце навсегда принадлежит Шахову, но знать об этом Саше ни к чему. Уверена, они знакомы, а лишний повод для шуток в мою сторону давать не собираюсь. — Идём?
— Идём!
Филатов уверенно шагает по мощёным дорожкам к широкому крыльцу, украшенному коваными перилами и мраморными статуями львов. Затаив дыхание, семеню следом, едва сдерживая панику. Интуиция, так не вовремя проснувшаяся, вопит, что я забрела на запретную территорию, да только Саша слишком крепко удерживает меня за руку, лишая права выбора.
Дом внутри видится ещё более вычурным, чем снаружи. Огромный зал вместо прихожей, белоснежные стены и начищенный до блеска лаковый пол, громадные окна с тяжёлыми занавесками и мраморная лестница по центру, а ещё массивная люстра из переливающегося хрусталя под высоченным потолком — всё это совершенно не вяжется в моём сознании с домашним уютом.
— Сашенька, ты приехал! — ласковый женский голос приводит в чувство и абсолютно не вписывается в окружающую меня пафосную обстановку. Устремляю взгляд в направлении миловидной блондинки в брючном костюме, что уверенно несётся к нам навстречу, цокая тонкими шпильками по полу, и сразу понимаю, что это Ирина Анатольевна — мама Фила. У них одно лицо и совершенно одинаковый взгляд — лазурный, светлый, немного наивный и бесхитростный.
— О! А это у нас кто? — Ирина Анатольевна смотрит на меня с улыбкой. — Неужели, мой мальчик всё-таки влюбился?
— Да, мамуль, — Саша чмокает женщину в щеку и тут же притягивает меня за плечи к себе. — Это Яна. Моя девушка.