Не мудрите, философы,
И не тратьте напрасно чернила:
Всё равно не ответите,
Для чего мы на свете живём.
Не стучите вы посохом
По земле нашей тёплой и милой,
Неизбежно мы встретимся
Под осенним пожухлым жнивьём.
Кто гранитом придавлен,
Кто упрятан густыми кустами,
Кто лежит между плитами,
В колумбарий надёжно закрыт,
Кто на поле оставлен
И завален гнилыми крестами,
Кто обмотан молитвами,
На погосте в могилу зарыт.
Все нашли свою пристань,
Где б кого и куда б ни носило,
Каждый выбрал по вкусу
Спасательный жизненный круг.
Шли путём каменистым,
Часто падая, шли через силу,
Поддаваясь искусу
Жить сытнее, чем преданный друг.
Совершали поступки,
В правоте иногда сомневаясь.
Наш единственный метод —
Бесконечных ошибок и проб.
Было, шли на уступки,
Красоте неземной поддаваясь,
Упивались моментом,
Прозревая, впадали в озноб.
Навсегда уходили,
Сделав самое главное дело,
Передав своим детям
Колдовской генетический ключ.
И дожди размывали
Наше хрупкое бренное тело,
Разлетались по ветру,
Собираясь средь розовых туч.
Не мудрите, философы,
И не тратьте напрасно чернила:
Никогда не открыть вам
Вечной тайны живого ключа.
Вновь покроется поле
Золотистою нежною нивой
И ударит копытом
Серый в яблоках конь сгоряча.
Апрель 1996 г.