- Понимаю, - с грустной усмешкой, - только я этого не просила. Бизнеса, этих денег…
- Что-то я не заметил, чтобы ты отказывалась от них все это время, - он зло смеется.
- Тебе это нравится, да? Нравится меня попрекать, унижать, ты испытываешь от этого какой-то особый кайф?
До боли закусываю губы, чтобы не заплакать.
- Закрой свой рот, неблагодарная дрянь. Я хотел по-хорошему, - он быстро пересекает расстояние, которое нас разделяет, и с силой сжимает мои запястья, - но ты, как и твоя мать, идиотка, - встряхивает меня, - поэтому будешь делать все, что я скажу.
Меня переполняет ненависть. Ярость затуманивает разум. Мне больно. Мне так больно и противно оттого, что здесь происходит.
- Не буду, ничего не буду, - кричу ему в лицо, а после получаю хлесткую пощечину.
Онемевшая от этого действия, прижимаю ладонь к месту удара, почти не моргая. Воздуха становится все меньше. Начинаю задыхаться. Чувствую, как кровь упрямой струей стекает по губам и подбородку. Пульсация в висках зашкаливает, а тело потряхивает. Я почти не различаю стоящей в кабинете мебели.
- Этот су*онок вернулся, да? Поэтому такая смелая? – отец продолжает кричать, нависая надо мной. - Тебе было мало, - дергает меня за руку, - мало того, что из-за тебя он потерял год, этот год важен для него как для спортсмена. Ты портишь его жизнь одним своим присутствием!
Он давит на больное. Знает. Знает…
- Значит, мало…
- Почему ты так говоришь? Почему? Что он тебе сделал? Зачем? – сотрясаюсь в своих рыданиях, падая на колени.
- Герда, - отец смеряет суровым взглядом, от которого хочется удавиться, - я не вижу смысла протягивать руку туда, где нет надежды. Он не для тебя. У него ничего нет. Ты привыкла жить иначе. Я растил тебя для другого. И этого не изменить, как бы ты ни старалась, - в секунду интонация меняется. Гнев исчезает. Ему на смену приходит полный спокойствия и размеренности голос. Голос моего отца, который страшен в любом своем обличии.
- Что ты такое говоришь, папа? Что? – глотаю собственные слезы.
- То, в чем ты не хочешь себе признаться. Тебе не место рядом с ним.
- Не говори так, я его люблю, люблю его! – шепчу, прижимая пальцы к губам, в ужасе смотря на отца.
- Сколько сможет выдержать твоя любовь? Сколько ты сможешь так жить? У него нет ни гроша. А вот ты, - он надрывно смеется, издевательски оглядывая меня с ног до головы, - сколько выдержишь ты? Без денег, связей, друзей? А? Ты уже выросла, перед тобой сейчас открыты все дороги, и только тебе решать, куда идти. В большое и светлое будущее с Гришей или же в паскудное существование во мнимой любви, которая перерастет в ненависть, как только у тебя закончатся деньги?! Дилемма, не правда ли?