Слушаю очередную историю и пишу Богдану. Мы так мало общаемся. Очень мало. Мне стыдно. Стыдно за то, что я более чем уверена, что это мой отец постарался над всем тем, что с нами произошло. А ведь, не вмешайся он, мы бы были вместе, учились, строили планы на будущее. А теперь… теперь все это кажется далеким… таким далеким, что на глаза наворачиваются слезы.
Набираю в вотсап о том, что дома, а потом стираю текст. Не хочу обнадеживать, наверное, в первую очередь себя. Я еще не видела отца и не понимаю, надолго ли я здесь.
***
Месяц. Месяц - и мы наконец-то увидимся. Я жду эту встречу, как ненормальная. А если ко всему примешать факт, что Шелеста сослали на Дальний Восток и отец не позволил мне ни единого раза туда слетать...
Вытираю очередные слезы, убирая телефон в карман джинсов. Стою на крыльце МГИМО, дожидаясь водителя. Экзамен закончился раньше, а на улице дождь, вот и стою как дура, в ожидании чуда.
- Герда, - оборачиваюсь, лицезря темноволосого паренька в куртке Луи Виттон.
- Гриша?
- Он самый. Не ожидала?
- Конечно нет. Ты что тут делаешь?
- А вот, - смеется, подходя ближе, - могу тебя подвезти.
- Меня заберет водитель.
- В городе пробки, если он не приехал заранее, в срок не успеет. Поехали, заодно пообедаем.
- Ладно, - сдаюсь, - поехали. Ты давно прилетел?
- Да я последние месяцы так, для галочки, раз в неделю учиться хожу, а потом серфить улетаю. Слушай, мы на выходных с ребятами потусить хотим, в «Черное-Белое». Пойдешь?
- Нет, прости, у меня другие планы на эти выходные. Как там ребята?
- Ты ни с кем не общаешься?
- С Коникой только, да и то не так часто. Дела постоянно…
- Жаль, что не пойдешь, конечно, - поджимает губы, открывая мне дверь ягуара, - но если передумаешь, буду тебя ждать…
Киваю, пристегивая ремень безопасности.
По дороге до ресторана мы молчим. Гриша, может, и хочет что-то спросить, но мой вид, думаю, немного его смущает. Я пялюсь в телефон с улыбкой до ушей, отвечая Богдану на сообщения. Он сегодня дежурит, но при этом целый день на связи.
- Приехали…
- А? Что?
- Ты вообще тут, Герда?
- Прости, просто, - улыбаюсь, - не важно...
Вылезаю из машины и пишу смс водителю, чтобы приехал сюда. Ехать домой с Назаровым желания нет, а вот пообедать я и так хотела.
«Богдан, осталось сорок три дня»
Отправляю, чувствуя тепло на душе. Чуть больше месяца. Пальцы подрагивают от осознания того, что мы скоро встретимся.