Можно допустить, что кое-какие деньжата они сшибают на перепродаже краденых мотоциклов. Но только иногда. Не побегут же они сейчас воровать мотоциклы по всему городу...
Что еще? Чем кормится Промзавод? Бывает, кому-то повезет устроиться к шабашникам на коттеджи. Кирпичи таскать, раствор мешать.
Нет, несерьезно.
Из кустов вынырнул Пакля, отсвечивая на солнце соломенной головой.
– Привет, пипл! – бодро выкрикнул он.
– Как ты нас назвал? – насторожился Хрящ, и его глаза засверкали, будто у зверька.
– Пипл, говорю. По-английски значит – пацаны.
– Наблатыкался... – пробурчал Хрящ. – Тут бы с немецким разойтись, а он – по-английски...
– Че делаете-то? – бодро спросил Пакля, шаря вокруг глазами. – Дрочим, – сказал пацан с Кислухи. – Присоединяйся.
– Слыхали? На Промзаводе деньги собирают для Машки. Вы-то будете?
– И много собрали? – спросил на всякий случай Кирилл.
– Не знаю. Собирают.
– Ясно вам? – Кирилл обвел приятелей презрительным взглядом. – «Болты», позорники – и те деньги собирают. А вы, блин, как... – он горестно махнул рукой и замолчал.
– Ага. Собирают, – подтвердил Пакля. Он уловил намек на союзничество и подошел к Кириллу за окурком, как цирковая лошадка подходит за заработанным сахаром. – Дай дотяну.
– Отвали, – поморщился Кирилл, отворачиваясь. – Себя потяни, сам знаешь, за что.
– А чего-то ее не видно, Машки, – ничуть не обидевшись, проговорил Пакля. – Где она есть-то?
Все согласились, что Машка последние дни никому не встречалась. Конечно, никто и не думал, что после гибели родителей она будет прогуливаться по кино и танцам, но все же странно.
– Еще чего расскажешь? – деловито спросил Бабай.
– Да чего говорить? – Пакля пожал плечами. – А, вот! Слыхали? У Самохи-пожарника машина пропала.
– В каком смысле пропала? – подал голос Хрящ. – Она не пропала, ее исламцы сожгли.
– Ну да, сожгли, – кивнул Пакля. – А потом она пропала. Горелая трава есть, а машины – нету. Тю-тю. Самоху сейчас дрючат – куда машину дел, говорят.
– От-тана попала, – удивился Хрящ. – Кому она на хрен понадобилась, горелая?
– Хм, – согласился Гена.
– Не знаю кому. А Самоху теперь, может, судить будут. А может, и не будут.
– Туда ему и дорога, – сказал один из кислухинских. – Он меня в том году грязью из-под колеса обрызгал.
Пакля побыл еще немного, воспроизвел пару-тройку мелких сплетен и помчался дальше – исполнять нелегкий долг почтальона-общественника.