– Отправляйся, мы прогуляемся, – милостиво ответила я.
Славка только вздохнул. Как джентльмен, он не мог допустить, чтобы в полночь девушки шлялись по улицам без мужского сопровождения. Он незаметно отстал, а мы со Светкой не спеша двигали в направлении моего дома. Я прочитала три своих стихотворения, Светка слушала затаив дыхание, полуприкрыв глаза, всем своим видом демонстрируя восторг. Впрочем, выглядела вполне искренне.
– Здорово, – пробормотала она, когда я закончила.
– Для студентки журфака вполне, – кивнула я.
– Нет, у тебя в самом деле талант.
– Способности, – поправила я. Это не было рисовкой. Конечно, некое кокетство присутствовало, но свои способности я оценивала довольно трезво.
– Если бы я могла писать такие стихи… – прошептала Светка.
– Да, и что?
Мой вопрос вызвал у нее легкую растерянность.
– Я была бы счастлива, – наконец ответила она упрямо. – У тебя есть талант, и ты относишься к нему как к чему-то само собой разумеющемуся. А для меня… Я обожаю поэзию.
– Это я заметила, – улыбнулась я.
– Нет, серьезно! Я люблю поэзию больше всего на свете, а пишу дрянные стихи. Я бы черту душу продала, чтобы иметь талант!
Я посмотрела на нее очень внимательно. Разумеется, она говорила ерунду, но тогда впервые я почувствовала некую опасность, исходящую от нее. Уж очень убежденно она произнесла последние слова.
– Это плохая идея, – все-таки сказала я.
– Продать душу дьяволу?
– Ага. Никогда не знаешь, что получишь взамен.
– Талант.
– А если он не принесет тебе счастья?
– Принесет.
– Ты будешь писать талантливые стихи, которые никому не нужны и которые никто не будет читать. И что тогда? Дьявол – великий путаник, я бы не стала на него полагаться.
– А я попрошу славы и признания, – лукаво улыбнулась она.
– Значит, у тебя другая проблема, – ответила я. – Для славы талант необязателен. То есть нужен талант другого рода.
– Нет, я в самом деле хочу писать хорошие стихи. Вот это мне, кстати, нравится. – Она задушевно прочитала небольшое стихотворение, сентиментальное и бездарное, и забежала вперед, заглядывая мне в глаза: – Ну как?
Я пожала плечами:
– Вполне.
– Тебе понравилось?
– Нет. Но если хочешь, я могу соврать, мне не трудно.
– Не хочу. Я их сожгу.
– Глупости. Потом будешь жалеть.
– Гоголь…
– Держи себя в руках, ты не Гоголь.
Вряд ли ей это понравилось, но она лишь вздохнула. Еще меньше все это нравилось Славке, который понуро брел за нами, пока мы наконец не замерли возле моего дома.