Так несправедливо!
Так до жути обидно, что на миг я
забываю, всё чему учил меня отец. Выхватываю охотничий нож и
пытаюсь разрезать плотные белые нити. Со злостью кромсаю их
отточенным лезвием из хорошей стали.
В результате, нож всё больше
запутывается в «паутине».
А нити срастаются у меня на глазах! И
вдруг охватывают мою руку.
Я дергаюсь, отчаянно пытаясь
вырваться.
Но меня не отпускает. Плотным коконом
оплетает руку. Я чувствую, как кисть начинает неметь – будто вместе
с «паутиной» холод поднимается вверх к плечу…
Наверное, надо звать на помощь.
Но я не могу. Мне стыдно, невыносимо
стыдно перед отцом…
«Так глупо!»
А нити понемногу сокращаются,
затягивая меня в тёмный угол между стеной и железным шкафчиком. Там
- что-то серое, скрюченное… Кажется, людские останки.
Разлепляю губы, пытаясь крикнуть. Но
вместо этого из груди вырывается сиплый шёпот.
Чёрнота перед глазами… Голова
кружится. Я ещё упираюсь подошвами, но странная слабость
разливается по телу. Единственное что выходит - нащупать свободной
рукой самодельную зажигалку в левом кармане куртки.
За миг до того, как потерять
сознание, я щелкаю неподатливым колёсиком. Длинный язык пламени
вырывается из латунного цилиндра – прямо в сторону оплетающей меня
«паутины».
Шипение, свист…
Съеживающиеся нити.
Острая боль в руке.
От неё в голове проясняется. Я вдруг
чувствую, что хватка «паутины» слабеет.
Бешеным рывком, из последних сил,
дергаюсь к выходу. И освободившись, падаю прямо к ногам отца.
Он помогает мне подняться.
Выталкивает из гаража и внимательно осматривает:
- Цел?
Бестолково киваю, что-то бормочу. Я
жду чего угодно – ругани, затрещин. И пусть он никогда не тронул
меня пальцем – в эту минуту ясно, что иного я не заслужил…
Стою, потупившись.
Отец тяжело вздыхает. И ничего не
говорит. Не упрекает меня ни единым словом.
Отворачивается и смотрит в гараж –
туда, где вокруг сиденья скутера беспокойными отростками шевелится
«паутина».
- Зажигалка – это правильно. А всё
остальное – нет.
- Я не думал…
- Я тоже хорош, - хмурится отец и
глухо добавляет, - Завтра же везу тебя к тётке в Вологду.
- Это на фига? – удивляюсь я.
- Поживешь у неё. Годик-другой.
- Я не хочу в Вологду. Там, и
жрать-то нечего…
- Зато от Зон подальше!
Повисает молчание.
Я прекрасно понимаю – сейчас
бессмысленно спорить. И всё-таки набираюсь наглости: