А скелет меж тем поднял брошенную ему
руку и, приладив ее на место, тут же повторил свой вой.
— Хозяйка! Чужой!
Этот его крик ничего хорошего мне не
сулил, но сам мертвяк больше не спешил приближаться, по-прежнему
оставаясь по ту сторону невидимого барьера. Может, он просто не
мог?
Происходящее все больше будило во мне
панику. Уже не думалось, кого там мог звать скелет. Я должен был
вернуть контроль над телом, пока не осознал, что лежу сейчас на
хирургическом столе!..
Я. Хочу. Жить.
И словно щелкнуло в голове что-то.
Если у этой твари есть хозяйка, которая обитает в городе, а через
него проезжают культисты, режущие людей на алтаре, как скот, ничего
хорошего от этой дамы, кем бы она ни была, ждать не приходится.
Я все еще пытался преодолеть
сковывающее оцепенение, но ничего, само собой, не получилось. То ли
это скелет меня обездвижил, то ли еще какая-то мистическая сила, но
пошевелиться так и не вышло.
А потом мой взгляд притянуло к себе
движение между домов.
Невысокого роста, в черном пальто и
какой-то ковбойской шляпе к нам приближалась скрытая в тени фигура.
Ума много не надо, чтобы понять — это и была та самая хозяйка.
При ее приближении скелет поспешно
поднялся и, отойдя в сторону, замер истуканом, глядя на пришедшую.
А вот сама женщина смотрела только на меня, мне не оставалось
ничего другого, кроме как глядеть в ответ.
Невысокая, стройная. Длинные черные
волосы забраны в хвост. Узкий острый подбородок. Вообще лицо
какое-то худое и хищное, чем-то напоминающее птицу. Она повела
руками, расстегивая пальто, и мой взгляд сразу же зацепился за
натертый до блеска значок, приколотый на груди.
— И кто тут у нас? — криво
усмехнувшись, спросила она, продолжая осматривать меня с ног до
головы оценивающим взглядом.
И хотя голос звучал мягко и ласково,
было ясно, что ничего хорошего мне он не сулит.
— Кир... — я запнулся, осознав, что
могу говорить, но, видимо, мою собеседницу ответ не устроил.
— Глупое имя, но я повторю вопрос еще
раз. Кто ты и что делаешь в Катценауге?
— Меня зовут Киррэл, я бастард барона
Чернотопья Кристофа Шварцмаркта, — ответил я, с трудом выговаривая
заковыристую фамилию отца реципиента. — А ты кто такая?
Женщина удивленно вскинула брови, а
затем постучала ногтем по бляхе на груди. Ну да, я должен был
догадаться, что она что-то типа местного значка шерифа с Дикого
Запада.