– Юсуф верит, сэр! – прижал руку к груди Юсуф. – Спасибо, сэр, за свободу и крылья!..
– Крылья?..
– Те, что жизнь мне сломала и которые, милостью Аллаха, теперь непременно срастутся, сэр!..
Впереди показалась стоящая у дороги серебристая «Тойота» с красным крестом на двери.
– Удачи, док! – хлопнул Юсуфа по плечу Метлоу, когда джип остановился рядом с ней.
Юсуф торопливой ящерицей, будто боясь, что его остановят, выскользнул из автомобиля и, прижав ладони к груди, поклонился американцу.
– Да не оставит тебя Аллах без своей милости и защиты, великодушный мистер Метлоу!
Сарматова Метлоу задержал в джипе.
– Запомни, Сармат, тебя зовут теперь Джон Ли Карпентер.
– Запомнил, – без особого энтузиазма кивнул тот. – Джон так Джон… Какая мне разница, я же совсем не помню человека по имени Сармат.
– О том, что ты Сармат, никто не должен знать.
– Значит, никто не будет знать.
– Запомни главное: ты англичанин, родившийся в Пакистане. Твой отец – офицер английской колониальной армии, погиб в джунглях, охотясь на бенгальских тигров.
– Бенгальские тигры?
– Это такие полосатые дикие кошки. Большие и очень красивые. Когда их настигают пули охотников, они уползают в джунгли и там в полном одиночестве молча умирают. Смертным криком кричат лишь их глаза, Джон.
– Обещаю: когда мне будет плохо, я не буду кричать.
– Да хранит тебя наш казачий заступник Георгий Победоносец! – вырвалось у Метлоу.
– Попроси его вернуть мне память.
– Непременно попрошу и верю, что он поможет тебе. А теперь в добрый путь, старина!
Сжав в последний раз вялую, безжизненную руку Сарматова, полковник дождался, когда тот вышел из машины, и решительно захлопнул дверцу.
«Странные все же кульбиты выделывает жизнь, – глядя вслед «Тойоте», подумал он. – Не так давно с майором КГБ Сарматовым мы были смертельными врагами, а сегодня я, полковник ЦРУ Соединенных Штатов, молю бога о его спасении. Старею, видно, теряю осторожность и беспощадность волка, которых требует моя профессия. А может, это моя русская кровь проделывает со мной такую непонятную штуку?.. Но как бы там ни было, мне хочется, чтобы этому парню повезло в Гонконге. Так ли уж важно, в чьих окопах он будет потом. Да и проклятая «холодная война», слава богу, кажется, заканчивается».
Летит под колеса дорога. Будто жалуясь на что-то, водитель гнусавым голосом тянет восточную песню, покачивая пестрым тюрбаном в такт однообразной тягучей мелодии. По обе стороны шоссе проплывают редкие селения с непременными узкими улочками, со скрытыми за дувалами двориками и устремленными ввысь острыми стрелами минаретов. С грохотом проносятся мимо встречные, исписанные арабской вязью грузовики, мелькают легковые «Форды» и «Тойоты». С презрительным безразличием ко всему шествуют тяжело груженные верблюды, семенят ушастые ослики.