Мусор, творимый умами,
На основе которого – творили сами,
Но осознать непросто,
Что чужой кармы невеста.
И жизнь строилась на ее вершине,
Видела, дышала, шла по чужой причине,
И не осознавала, что в чужой луже,
Быть в ней – нет ничего хуже.
Плакать – нет, не хочу,
Над собою хохочу,
А еще больше издеваюсь,
Ведь через чужую карму – маюсь.
Нет ей начала, – ибо не видать,
А конец пора осознанием создать,
Боюсь? – Нет, все в прошлом уже смеюсь,
Боль не чувствую – отупела, не каюсь.
Развернусь посмотреть, что было,
И взглядом сожгу то, что еще не сгнило,
Меня разозлила наглость творений,
Нет в них новых мнений.
Потому пришла пора – честь той жизни отдать,
Иллюзорный мир – забвению предать.
Оправдать боль,
Глупо, ибо соль
Боли, в восприятии,
В незнании ситуации.
Физическую боль понимаем,
И тут же оправдаем,
Или обозлиться себе позволим,
Зачем болью любимых неволим?