Выхожу из машины и иду к подъезду, со мной два охранника. Открывается дверь, и выходит какая-то пожилая женщина, ловлю двумя пальцами дверь и прохожу. В нос ударяет резкий запах мочи и мусора. Подавляю рвотные позывы, поднимаю воротник рубашки и вдыхаю запах своего тела. Дорогие духи приглушают вонь. Поднимаюсь по ступенькам до нужной квартиры.
Обшарпанные стены и грязь, не удивлюсь наличию крыс и тараканов. Грубо стучу по старому облупленному полотну и слышу топот и шорохи. Открывается дверь, и я вижу перед собой девушку модельной внешности, но сразу бросается в глаза её одежда.
Дешёвая, не брендовая. Подделка, как и она. Ещё одна служанка из провинции, мечтающая стать королевой. Она осматривает меня с ног до головы и улыбается. И потом так же внимательно изучает охранников. Серёга и Гена стоят с каменными лицами, а вот щёки девушки краснеют.
– А вы к кому? – спрашивает она, приторно улыбаясь.
Пытается флиртовать? Много на себя берёт. И это точно не та девушка, которую я ищу.
– Румянцева кто? – спрашиваю я, игнорируя хлопающие глаза с накладными ресницами.
– Настя что ли? – удивлённо моргает эта особа. – Сроду к ней никто не приходил…
- Где она? – с нажимом в голосе повторяю я, перебивая её трёп.
Усмешка на лице мигом исчезает, уступая место ревности.
– Настя! К тебе тут… пришли! – пищит она так, что в ушах звенит.
– Не ори! – рыкнул Серёга.
– А многим это нравится, – продолжает флиртовать она и многозначительно смотрит на меня.
– Чего встала, поторопи свою Настю, – не собираюсь слушать её хреновый флирт.
Девушки её уровня остались в прошлом. Между одиннадцатым классом и первым курсом университета.
– А что, Настя что-то сделала? – заискивает она. Не обращая внимание на прямой игнор, эта сучка продолжает. – А я модель, может я лучше подойду, - накручивает локон волос на наманекюреный палец.
– Заткнись! – резко обрывает её Гена.
Я отталкиваю «модель» и прохожу в квартиру. Навстречу мне выходит мелкая серая мышь с испуганными глазами. Ожидаемо. Хватаю её за руку и вытягиваю на лестничную клетку.
– Что вы делаете? – боязливо спрашивает брюнетка.
– Сначала делаешь, потом думаешь? – не отпускаю её руку, сильнее сжимаю пальцы.
– Мне больно, - брыкается она.
Свободной рукой захлопываю дверь, чтобы болтливая особа не видела того, что её не касается. Беру Настюшу за горло и вкрадчиво, чтобы глупышка поняла, говорю: