– Ты совсем тупая? – вздрагиваю от крика Сергея, но не останавливаюсь.
– Пусть будет так, – соглашаюсь с ним, не желая спорить. – Врача вызвали?
– Да, – устало выдохнул он. – Что с ним? – он подходит ближе и осматривает своего босса.
– Как видишь... – дыхание сбивается, и я замолкаю, продолжая вытирать его лицо.
Разбитая губа, здоровенный синяк на пол-лица и пуля в плече. Зажимаю рану и давлю насколько хватает сил, но кровь продолжает окрашивать полотенце и подушку, на которой лежит Тимур.
– Давай я, у меня сил побольше, – предлагает Сергей, и я убираю руки.
Иду в ванную и мочу ещё одно полотенце, возвращаюсь с намерением продолжать, но в комнату входят мужчина с кейсом и несколько охранников. Я узнаю в мужчине врача, что осматривал меня пару дней назад.
– Отойдите! – приказывает доктор.
Он садится на то место, где недавно сидела я, убирает полотенце и осматривает рану на плече. Открывает свой чемодан, достаёт оттуда какие-то инструменты в пакетах, протирает спиртом, надевает перчатки и начинает ковыряться в плече Тимура.
Я зажмуриваюсь, радуясь, что раненый сейчас без сознания и не чувствует боли, хоть и иногда негромко стонет.
– Пуля прошла навылет, рану я обработал, но лучше госпитализация, – врач повернулся к охранникам.
– Ни в коем случае, – мотает головой Гена. – Появятся лишние вопросы, а нам это не нужно.
– Да, – влезает Сергей, – будете приходить и осматривать его.
– Я понял, – кивает врач. – У него жар, я сейчас вколю лекарства, через пару часов нужно будет повторно вколоть...
– Я могу, – подаю голос.
– Ты ещё здесь? – кажется, все только сейчас заметили моё присутствие.
– Я раньше бабушке делала уколы, – не обращая внимания на разъярённого Геннадия, говорю врачу.
– Отлично, я напишу на бумажке время, нужно строго по расписанию колоть ему обезболивающее и остальные лекарства. Я приеду завтра после обеда и проверю его состояние, – с этими словами врач пишет что-то в своём блокноте и кладёт бумажку на прикроватную тумбочку.
Потом собирает всё в свой чемодан и направляется к выходу, Сергей и Гена идут за ним. А я сажусь на кровать и протираю потный лоб Тимура.
– Как… могла… Алёна… – еле слышно шепчет он.
Я смотрю на него, пытаясь понять: он пришёл в себя или бредит. Глаза закрыты, голова мотается из стороны в сторону – всё-таки бред.