Двое на дороге - страница 7

Шрифт
Интервал


– Вот это да! – изумился он. – Ты так и не слезал с пня целый день?

– Слезал, – ответил Оборвыш. – За лиственник прятался, когда нужда одолевала.

– А я думал, ты в город идёшь. Наврал мне?

– Я иду в город.

Пузырь оскалился: ему было весело.

– Этак ты всю жизнь будешь идти и не дойдёшь! А я вон успел в деревеньку местную сходить, – он почмокал губами, делая многозначительную паузу. – Удачно сходил, весь товар обменял. Решил возвращаться в город.

– Поздравляю, – сказал Оборвыш.

– Кстати, я топтуна купил, – похвастался Пузырь. – Очень дёшево, опять же повезло. Хороший топтун, послушный.

Животное мирно стояло чуть поодаль. Оно ужинало – обдирало шершавым языком кору с ближайшего дерева. Его бока, покрытые редкими кустиками шерсти, ритмично вздымались и опадали. Животное было уверено в завтрашнем дне – точно так же, как его новый хозяин.

– А что ты тут делал? – хитро спросил Пузырь. – Я заметил, как ты что-то там прятал.

– Я прятал? – удивился Оборвыш. – Зачем, Пузырь? Тебе, наверное, показалось.

Бывший друг возмутился.

– Вот ещё! Ничего не показалось! Я собственными глазами видел, как ты под тощий зад что-то сунул. Давай, показывай, мыслитель, не будь иноверцем!

– Нет! – сказал Оборвыш твёрдо. Тогда Пузырь нежно обнял его, легко приподнял и пересадил на траву. Трава была влажной.

На пне лежала небылица.

– Бумага, – тихо произнёс Пузырь. С благоговейным трепетом взял жалобно зашелестевшие листики. – Настоящая…

Оборвыш медленно поднялся, мрачный, как вечернее небо, и вынул плод своей фантазии из рук бывшего друга. Тот не сопротивлялся – зачарованно смотрел на драгоценный предмет.

– Бумага, – повторил Пузырь, поражённый. – Неужто настоящая?

– Настоящая, – буркнул Оборвыш.

– Откуда она у тебя?

– Нашёл, – он аккуратно сложил рукопись в заплечник.

– Ты знаешь, сколько она стоит?

– Знаю.

Пузырь долго молчал. В глазах его мерцала зависть.

– А зачем ты её исчиркал?

Оборвыш криво улыбнулся. Лёгкое раздражение, на миг посетившее сознание, быстро отступало.

– Писал, – объяснил он. – Записывал небылицу.

– Писа-ал? – протянул Пузырь. И чуть не выронил лепёшку от изумления. – Ты умеешь писать?

– Да.

– Как жрец, что ли?

– Это не запрещено.

– Ну, мыслитель… – Пузырь не знал, что и сказать, какое ругательство найти. – Где обучился-то?

– На пнях.

– Понятно… От нечего делать.