Эмма тоже успела найти укрытие, один
я как дурак всё ещё сидел на полу.
– Мы точно не люди, – подтвердил я,
подняв руки, чтобы продемонстрировать когти и шипы. – И мы пришли с
миром.
На всякий случай я огляделся вокруг,
но мои слова про мир не заставили внезапно появиться в помещении
Пакс. А жаль, миротворица из сорок второго века с её лучемётами и
нанотехнологическими штучками нам бы тут пригодилась.
– Вы не орки! – прохрипел он.
Такой веский аргумент мне крыть было
нечем. Увы, позеленеть, даже от злости, я в буквальном смысле не
могу.
– Нас послал король орков, –
попытался всё же возразить я.
– Нами правит королева!
Либо та троица в тронном зале нас
крупно дурила, либо у этой серой морды крыша поехала. Но у кого
пушка больше – тот и прав. Королева, так королева, жалко мне, что
ли.
– Это всё одно большое недоразумение,
я всё объясню, – я выставил руки в знак мирных намерений, но орк не
позволил начать ездить ему по ушам.
Поскольку я единственный оставался
открытой целью, он поступил здраво и логично – пристрелил меня.
Плазменный заряд ударил мне в грудь, вновь отбросив на пол, а я
только встать успел.
– Джестер! – испуганно воскликнула
Эмма.
Я закрыл глаза, не желая смотреть.
Результат выстрела я примерно представлял. Плазма должна была
спалить мне половину грудной клетки, возможно, насквозь. Слева, в
области сердца. По идее, я должен быть уже мёртв. Но пока просто
больно, даже терпимо.
Я приоткрыл один глаз и взглянул на
орка. Он тряс правой рукой, а левой стучал по стволу пушки.
Заклинило, что ли? А чем тогда меня шибануло?
Я всё же рискнул и скосил глаза вниз.
Зря, в результате едва не стошнило. Подпалило меня основательно,
хотя и поверхностно, даже рёбер в ране не видать. Впрочем, я не
присматривался. Благо болевой порог повышен, регенерация работает,
до обеда заживёт. При мысли об обеде, после зрелища собственного
хорошо прожаренного тела, опять едва не стошнило.
Я перевернулся и на четвереньках
сиганул в ближайшее укрытие. Едва успел, прежде чем следующий заряд
расплескался по полу. На мой неквалифицированный взгляд, всё ещё не
на полной мощности.
– Батарейки сели? – не удержался я. –
За рубаху ответишь!
– Конец орку, – хмыкнула Эмма.
– Да-да, – подтвердил я. – Ему
вынесен модный смертный приговор.
– Твоя рубашка не была модной, –
заметила титанша, естественно, не уловив юмора.