Этот турнир назывался "Смертельные Игры". И там сражались настоящие люди. Не виртуальные аватары.
Позже, вечером, я вернулась домой и стала искать информацию по этим играм. По всему выходило, что все это правда. Живые люди возьмут в руки холодное оружие и выйдут на арену драться до победы. Каждый участник мог выбрать из арсенала любое понравившееся оружие и обвешаться им с головы до ног. Это не состязание стрелков, так что огнестрела и холодного метательного там не было. Отнимать чужую жизнь участникам предлагалось либо голыми руками, либо колюще-режущими предметами. В промежуточных поединках сражаться до летального исхода было вовсе не обязательно, но если все-таки кто-то умрет, то убийца не понесет наказания. Потому что это Смертельные Игры. Потому что каждый участник перед выходом на бой подписывает "Отказ от права на жизнь", действующий только в пределах арены. Финалист же получает просто баснословный приз. А еще это единственные игры, где не требовался вступительный взнос. Все оплачивает государство в рамках программы уменьшения численности населения.
Идеально же.
Именно так я думала, подписывая свой первый отказ и ступая на песок арены. Новичкам до первого боя даже кличка была не положена, просто порядковый номер. Теперь-то я знаю, что это все потому, что редко какой смельчак доживал до второго боя. Ни к чему лишняя шумиха с именами.
Я была номером триста четырнадцать. Эта индустрия тогда только начала развиваться. Насмотревшись исторических фильмов, я выбрала красивый длинный меч своим оружием, и получить его я должна была уже там, на месте сражения.
Я и получила.
Вот только поднять его я не смогла. Двенадцатикилограммовая бандура вживую выглядела совсем не так, как на картинке терминала, где я его выбирала. Посмотреть там же его характеристики я не удосужилась. Мне даже мысль такая в голову не приходила. В своих мечтах я уже стояла на вершине горы трупов, упираясь острием окровавленного меча в чей-то череп, а за спиной у меня развевался черный плащ.
У противника моего, судя по его взгляду, тоже уже развевался за спиной воображаемый плащ героя-победителя, и изогнутый клинок айкути легко порхал из одной его руки в другую. Я никогда не забуду тот насмешливый взгляд, с которым он воткнул мне в живот эту импортную хрень. Бой вышел до обидного коротким, а жизнь должна была на этом окончиться.