– Извините, босс, я же информировал вас: система охраны комплекса…
– Забудь об этом. С этого момента ты должен помнить лишь об одном: рано утром прибудет… Лир. У меня есть все основания полагать, что, если девка не будет схвачена и выдана ему головой, мы все, все, превратимся во «временную творческую группу». Хорошо, что ты вспомнил Таджикистан, мне нет необходимости объяснять:
Лир не оставляет концов, он зачищает всех!
Крас перевел дух. Единственное, что вызывало некоторое удовлетворение, – теперь не один не чувствует, как сердце летит вверх тормашками куда-то вниз, в бездну… Пусть Наблюдатель побеспокоится, если хочет жить!
– Ты хорошо меня понял?
– Да.
– И вспомнил Душанбе?
– Естественно.
– Тогда мы организовывали зачистку. Если теперь завалим это дело, зачистят нас.
– Понял.
– И времени у нас – только до рассвета. Где, ты говоришь, находится это заведение?
– Леонтьева, 3.
– Я буду сам. Так надежнее. Девчонку до моего приезда из поля зрения не выпускать.
– Есть. – Наблюдатель замялся. – Так что, «частников» не вызывать?
– Как скоро они будут на месте?
– Минут через десять.
– При стволах?
– Как положено.
– Вот и пусть едут. Чем больше мути, тем лучше. Поставь им задачу так, чтобы…
Ты понял?
– Да, босс.
– Действуй.
– Есть.
Да, именно так. Сидеть в этом благоустроенном склепе и ждать, когда кто-то решит твою судьбу? И чувствовать, как убегает время, будто кровь из вскрытых вен? Нет.
Действовать. Самому. Тем более – действие рассеивает беспокойство.
Мужчина рассовал по карманам несколько ампул, баллончик с газом, два бесшумных пистолета. Задержался у зеркала: лицо его было непроницаемым и спокойным. И никакого шрама. По крайней мере, в вечернем освещении заметить его было невозможно. А в ночи – и подавно.
Настроение улучшилось. Он любил вечера и ночи. Ночь – время охоты. Губы скривились в усмешке, мужчина открыл дверь и шагнул во тьму.
Метрдотель Василий Васильевич Ковров служил в этой должности двадцать пять лет.
Клиентов привык распознавать по виду, хотя и разные они были в разное времечко.
Но в последнее время стал уставать. Гипертония? Да нет. Он уставал от другого – от мельтешения жизни. И ум его не желал принимать ее, эту жизнь. Хотелось устоявшегося. А то – вчерашний школяр с «гайкой» с полмиллиона на пальце покровительственно хлопает по плечу, при нем дама, да какая, к черту, дама! – шалава, профурсетка, шалащовка гнутая, только что в мехах да цацках. А завтра – нет уж его, крутого этого; в Америке, там кольт-миротворец уравнивал шансы живых, у нас – «Калашников»: и дырок больше, и пуля весомее! Взамен того – уже и новый гуляет, да с той же шалавой, чтобы пропасть через год или раньше… Не нравилась Василию Васильевичу такая жизнь. Покоя хотелось. Когда пули близко ложатся, какая-то излетная и тебя поцелует. Но бросить работу, и что делать?