Больше это не имеет смысла.
Маркус умер. Ему свернули и оторвали голову телекинезом. Оторвал
маг, коим он всю жизнь мечтал стать.
Хотя, возможно, оно и к лучшему? Что бы он получил в этом
скучном мире?
Нет… мир недостоин Маркуса.
Мальчика ждёт новый, полный приключений и опасности мир. Мир, в
котором он переро…
— Я свободен… ото всех цепей, - послышалось жуткое, но знакомое
напевание, - И я таков… свободен ото всех оков…
Террористы, что уже подошли к менталисту дабы его казнить, разом
остановились.
Естественно, они понимали, что значит этот голос, но абсурдность
происходящего их парализовала. Семеро мужчин и женщин встали словно
восковые фигуры, и молча, с ужасом, друг на друга смотрели.
— Мля, как же трудно телом управлять. О, вот так. Да. Оп. Всё,
поднял.
Лишь сейчас они решили повернуться.
— Какого?.., - не выдержал главарь.
Мальчик, которому он оторвал голову, теперь медленно подносил её
к телу и приращивал с помощью извивающейся плоти. Розовые мясистые
жгуты соединились с такими же из головы, окрепли, и махом соединили
две оторванные части тела.
Правда, в неправильном направлении – голова смотрела за
спину.
— Да что-ж за напасть-то…, - подросток схватил себя за челюсть и
рывком вывернул голову куда надо, породив на весь банк
неестественно громкий хруст, - Во, нормально.
— Да ну нахер…, - пробормотал кто-то из террористов, - Босс, мне
ведь…
— Нет, не кажется. Тебе не кажется.
Пацан, которого они только что убили…
С интересом их разглядывал.
Он почесал голову, недоумённо осмотрелся и повернулся к
единственному террористу, что стоял вне группы и ошарашенно пялился
на Маркуса.
— Эй, маг. Какое сейчас время? – спросил подросток.
— …, - молчание.
— Пожалуйста? – он задрал бровь.
— …
— Говори, грязная сука? – задрал вторую, - Может тебе пожёстче
надо?
«Я… я должен ответить…», - туман в голове бедного террориста
становился всё сильнее, - «Я… должен… он просит… ответить…»
— День.
Его коллеги не поверили ушам. Особенно главарь. Почему
соучастник отвечает? Почему вообще разговаривает с врагом, который
выжил после отсечения головы?!
— Конкретно.
— Вторник.
— Да не то! – возмутился Маркус.
— Август.
— Ну а год-то какой?!
— Две тысячи двадцать первый.
— Спасибо нахрен! – всё ещё возмущённо поблагодарил парень и
махнул рукой.
У отвечавшего мужика выпали глаза, и из отверстий потекла
мешанина из крови и чего-то вязкого.