Я с облегчением забрал пластинку, сунул ее в конверт и, позвав Макара, пошел домой. Мы с Макаром живем недалеко друг от друга, на другом от школы конце улицы. Светила луна, было тихо, даже собаки не брехали.
Макар молчал, был погружен в мысли. Я спросил его, нравится ли ему Шурочка, он даже не понял моего вопроса.
– Игорь Маркович обещал меня взять к себе в институт, – сказал он, и я понял, что любые разговоры с этим чудаком обречены на провал.
Сами понимаете, я свою улицу знаю как свои пять пальцев. Я могу пройти по ней с завязанными глазами в любое время года. И знаю на ней каждую рытвину.
– Ну ладно, – сказал я, – с тобой каши не сваришь.
– И вообще, – ответил Макар, который, оказывается, запомнил мой вопрос о Шурочке, – как ты можешь задавать вопросы о Шурочке, если завтра ты умрешь?
Если бы он при этом улыбнулся или еще что, я бы так не удивился. Но он сказал это неожиданно и так серьезно, что я споткнулся о колоду, лежащую у ворот дяди Христо, и полетел вперед, приземлившись точно на пластинку, и в ночной тишине поселка услышал, как она раскололась. Я лежал в ужасе. А он остановился надо мной и смотрел на меня сверху. И я глупо спросил:
– Почему умру?
– Потому что, – ответил он спокойно. Как будто и не заметил, что я лежу на земле. – Ничего подобного ни ты, ни археология еще не видели.
И с этими словами он повернулся и пошел через дорогу к своему дому.
А я, про себя проклиная его последними словами, встал, поднял превратившуюся в кучку осколков пластинку и побрел домой, моля бога, чтобы Томат еще не вернулся из кино.
Конец ознакомительного фрагмента.