Мессенджер мигнул ещё одной репликой. На этот раз длинной.
«Кто-то писал мне, что ставить объект своего вдохновения на пьедестал и обожать его на коленях – штука не очень полезная, в первую очередь для самого объекта, который в результате оказывается довольно одинок».
Я почувствовала, что краснею. Когда я писала про объект вдохновения и пьедестал, я имела в виду Анта как автора «Моря безумия», и никого другого. Чёрт. Он что, этого не понял? Лучший автор интерактивных текстов в русскоязычном мире имеет эмоциональный интеллект дырявого валенка? Да нет, он издевается.
«Это была самоирония, – мрачно написала я. – Я поставила тебя на пьедестал, и, собственно, предостерегала себя в рецензии. Чтобы в тебя не влюбиться. Чёрт, я правда это пишу?»
Короткая пауза.
«Очевидно».
Чёрт. Я безнадёжно посмотрела на монитор.
«И удалять, очевидно, уже поздно, – написала я. – А забыть и сделать вид, что ничего не было, и никто ни в кого не это самое?»
«Можно поступить куда проще», – появилось на экране.
Я подняла брови.
«Как? Всё уже безнадёжно».
Ответа не последовало. Я выдохнула. Ну конечно. Он просто вышел из разговора.
А я ведь не зря хвалила его «Море». Он писал эту вещь один, без Лены, и она была потрясающей. Я была спецом в том, что делала. Не самым лучшим, но спецом. И я прекрасно видела, что, несмотря на весь свой талант и романтику, Лена уступала Анту, и сильно. Его сольные вещи были куда мощнее, чище, прозрачнее.
…И вот сейчас я собираюсь написать с ним в соавторстве, и, возможно, испортить его лучшую работу. Ура.
Впрочем, кажется, после нашего обмена репликами мне уже нечего будет запарывать. Разве что трусики от Интимиссими, которые я буду перешивать в бабушкины панталоны от отчаяния.
Я тихо застонала, откинув телефон. Кажется, весь день насмарку: вряд ли я сегодня смогу написать что-нибудь путное о проблемах связанных принцесс. Да и вообще, какие у них там проблемы? Махни рукой, чтобы из одного рукава вылез дракон, а из другого посыпались полуобнажённые красавцы-демоны, а потом скажи: «это всё магия!»
А вот у меня…
Кот вскочил на кровать, пристроился под бок и требовательно замурчал.
– Будешь моим соавтором? – пробормотала я, рассеянно трепля за ушами. – Уж в тебя-то я точно не влюблюсь, да, кот?
И тут телефон зазвонил.
Я скептически посмотрела на незнакомый номер. Суши я вроде бы не заказывала. Зря, кстати. Значит, или предложат кредит, или спросят, что я смотрю по телевизору. Ставлю на второе.