Мой знакомый с порога стягивает через голову этот свой ужасный свитер, обнажая просто нереально классный накачанный торс, одновременно сбрасывает грязные ботинки. Оборачивается и, к моему стыду, конечно, сразу замечает, как я давлюсь слюной, рассматривая его фигуру.
– Ты раздевайся. Проходи, – предлагает он вкрадчивым тоном, от которого мне становится не по себе.
– А… где твоя мама? – подрагивающим от нарастающего волнения голосом интересуюсь я. – Сестра? Пирожки?
– А их нет. Я тебя обманул. Нельзя быть такой доверчивой, Белоснежка.
Я пытаюсь растянуть губы в подобии улыбки, но лицо стало каким-то непослушным, и складывается такое ощущение, что моя улыбка со стороны выглядит больше как не очень удачная гримаса.
Почему-то сразу вспоминаются слова отчима про всяких психов и извращенцев из интернета. К тому же, этого Дастина Хоффмана нормальным парнем язык не поворачивается назвать. Странный – и это мягко сказано.
– Эм… Я тогда, пожалуй, пойду… – неуверенно произношу, отступая назад. – Я ведь только ради пирожков, собственно, и зашла…
Разворачиваюсь и хватаюсь за дверную ручку, чтобы как можно скорее исправить свою глупую ошибку.
Вздрагиваю, когда сзади меня на дверь, которую я едва успеваю приоткрыть, опускается ладонь (надо сказать, очень красивая мужская ладонь: большая, загорелая, с выпуклыми венами), и с грохотом захлопывает обратно.
Словно в замедленной съемке я вижу, как эта же ладонь тянется к ключу, проворачивает его в замке и вытаскивает из скважины. Совершенно не успеваю среагировать. Зато сердце начинает стучать в груди, как бешеное.
Оборачиваюсь и растерянно хлопаю глазами, наблюдая, как этот наглец с легкой ухмылочкой на губах прячет ключи в карман своих бесформенных брюк.
– Ч..то ты делаешь? – заикаясь, уточняю у него.
– Запираю дверь, чтобы ты не сбежала.
– Но ты не можешь удерживать меня здесь силой!
– Почему? – с невинным видом интересуется он.
– Потому что… это нарушает… мои права… – медленно, с паузами произношу я, слишком поздно осознавая, как нелепо это звучит.
– Вообще-то могу, – самоуверенно заявляет он, хлопнув себя по тому самому карману брюк, куда только что спрятал ключи. – Да не бойся ты так, не обижу я тебя. Только в душ схожу. Кстати… Не хочешь со мной? – предлагает и смотрит на меня так, что пересыхает во рту.