Контракт – а точнее, преступная сделка, – был подписан.
– Серьезно, мать твою?! – вспыхиваю я, когда отец прерывается, чтобы промочить горло глотком бренди. – Ты ввязался в криминал, чтобы не платить налоги и госпошлины? Это же контрабанда! Преступление! Твои адвокаты знают, что ты творишь?!
– Нет, и не узнают, если...
– Если я им не расскажу?! – заканчиваю я за него. – А я расскажу! Не то чтобы мне есть дело до твоей компании и твоих миллионов, но...
Черт! Конечно, мне есть дело до его миллионов! Я уже смирилась с тем, что он паршивый отец. Но во всем надо было искать хорошее – и я нашла. Отец был неиссякаемым мешком золота – а точнее, алмазов, – из которого оплачивались все мои счета: и парижская квартира, и любимый каннский домик, и «мерседес», и все мои перемещения по миру... Я привыкла к Франции, путешествиям и жизни подальше от этого человека. Теперь все это висело на волоске.
– Ты еще нихрена не поняла? – шипит отец, наклоняясь ко мне и почти брызжа слюной в лицо. – Мы подписали договор. Теперь мы повязаны. Если я расскажу об этом хоть кому-то – меня тоже сдадут, и это лишь меньшее, что они могут...
– Ясно! – нетерпеливо перебиваю я. Мне понятна суть «важного разговора» – говорить больше не о чем. Я просто хочу уйти и подумать обо всем этом в одиночестве. – Ну а я-то тут при чем?!
– Максиму Витальевичу была нужна какая-нибудь гарантия... Что-то, кроме подписанной бумажки, чтобы он мог доверять мне. У них есть круговая порука, и клятвы на крови, и слово чести...
– Слово чести? – фыркаю я. – У бандитов?
– Вот именно. Тебе не понять. И мне тоже, – хмыкает папаша. – Он так и сказал. Именно поэтому ему мало моего честного слова. Ему нужна физическая, осязаемая гарантия того, что мы теперь партнеры. Я предложил ему деньги, предложил ключ от одной из своих банковских ячеек...
– А он что? – хоть я и не собираюсь сдаваться на милость отцовским сделкам и договоренностям, по спине от ужаса пробегают мурашки.
– А он сказал, что ты – отличный вариант. Единственная и любимая дочка.
– Ха. Ха. Ха, – говорю я по слогам, подчеркивая ироничность сказанного им. – Тебе лишь следовало признаться, что тебе плевать на меня...
– Максим Витальевич хочет, чтобы ты вышла замуж за его сына, – продолжает отец, игнорируя мою насмешку. – Чтобы можно было контролировать меня – через тебя.