Выжидаю. Осторожно открываю дверь на лестницу и прислушиваюсь: где-то внизу громко хлопает дверь,и все затихает.
Тенью выскальзываю на лестницу и прижимаюсь к стене.
Все тихо. Сбрасываю туфли, подхватываю их одной рукой, а длинный подол сгребаю в другую руку. Быстро спускаюсь по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки.
Едва успеваю остановиться на площадке первого этажа, как меня осеняет. У меня в клатче лежат ключи от рендж ровера свекра.
Бросаюсь по лестнице вниз. Темная стоянка скупо освещена бледными лампами.
Едва ноги касаются ледяного бетона, надеваю обратно туфли. Бегу мимо рядов с дорогими иномарками. Вот дура, надо было ехать на своей, а не надеяться на хороший вечер.
Цокот каблуков гулко разносится под сводами подземной парковки. Где же эта чертова тачка? Куда Игорь мог ее припарковать?
На ходу пытаюсь нащупать в клатче ключи. Блин, блин, блин! Клач выскальзывает из моих рук и падает на пол. Содержимое разлетается во все стороны. Я падаю на колени, судорожно сгребая свои вещи. Плевать на помаду и пудреницу. Ключи, бля, где ключи?
Пока я в колено-локтевой позе заглядываю под машины, кто-то спускается на стоянку. Лифт мелодично сообщает мне об этом.
Замираю на карачках, гулко сглатываю.
В тишине парковке отчетливо слышу шелестящие шаги. Осторожные, но неумолимо приближающиеся.
Замечаю так необходимые мне ключи, ложусь на бетонный пол, стараясь до них дотянуться. Есть!
Теперь осталось найти машину!
Шаги замирают. Может, это не Виталя? Может, кто-то из гостей решил уехать с вечера?
Слабая надежда разбивается, когда мужчина начинает исследовать ряд за рядом. Он ищет не свою машину – он ищет меня!