Глядя на заросший затылок, я спросил:
– Слушай, а как мне к тебе обращаться? Просто «Ангел»? Или «Ангел-хранитель»?
Он шевельнул спиной:
– Меня зовут Вовка.
– М-м… Просто Вовка? Или с каким-нибудь чином?
– Да Вовка я, вот и все! Вовка Тарасов… Пожалуйста, не мешай пока…
Я захлопнул рот. И подумал, что для сна или бреда все это тянется слишком долго. А что, если этот приступ опасен? Может, позвонить в психушку?
– Чево-о? – сказал он, не оборачиваясь. – Не вздумай! Наделаешь лишних забот… – И строчки на экране помчались с удвоенной скоростью. А потом вдруг замерли. И ангел Вовка замер, закаменел. Меня встревожила эта закаменелость. Напугала даже. И чтобы разбить ее, я опять сунулся с вопросом:
– Вовка, а ты всегда жил там? Ну, на небесах… Или попал туда с Земли?
– Чево-о? – опять досадливо протянул он. – С Земли, конечно. Два года назад… Иван, я все просмотрел. Паршивые у тебя дела… – Он крутнулся ко мне и спустил ноги.
– Сам знаю, что паршивые. Иначе зачем бы звал? – Я слегка разозлился.
– Ты не знаешь, какие они паршивые, до конца… Тут я ничего не сделаю, придется переть к этому… к твоему Махневскому.
– Он такой же мой, как…
Ангел Вовка поморщился:
– Да ладно, не в этом дело. Лишь бы успеть…
– А как ты к нему проникнешь? Через какое-нибудь это… подпространство?
– Какое еще пространство! Начитался фантастики… У тебя есть велик?.. Ну, я так и знал, что нет. Придётся пёхом…
«Вот так он и уйдет, – подумал я. – И пропадет навсегда…» – и стало грустно, словно кончался не бред, а славная такая сказка.
Вовка прыгнул с высокого стула, потянулся.
– Пойду…
«А если это по правде, то что он там будет делать, у Махневского?»
– Там поглядим, – хмуро сказал он.
Стало досадно, что он опять влез в мои мысли. И я спросил с подковыркой:
– А как пойдешь по улице? В этом балахоне…
Он хлопнул себя по лбу.
– Елки-палки! Я и забыл!
– Смени обмундирование, а то загребут в психдиспансер.
– Как я сменю-то?!
– А это… с помощью ангельского волшебства. Разве нельзя? – Я помнил, как он управился с крыльями.
– Я не могу тратить энергию на себя. Я же не свой собственный ангел… Иван, а может, у тебя есть что-то подходящее? Ну, от твоих детских лет?
– Есть, конечно, – сказал я с ностальгическим вздохом. – Только далеко, в Тальске. У мамы…
– И правда далеко, – серьезно кивнул он. – Иван, а тогда… может, сходишь в какой-нибудь «Детский мир»? Мне много не надо, лето на дворе… Или денег совсем уже нет?