— А ты не слышал?
— Неа, мне некогда было. Вас во-о-он сколько,
а я один!
— Одиночество меня загрызло.
— Опять двадцать пять! Ну, сколько раз тебе повторять, а?
Ну не могу я за всеми вами уследить.
Ну что, я тебе его под порог положу? Ты же сама его
и прогонишь, решишь, что алкоголик и пошлёшь его обратно
ко мне. А знаешь, как лепить сложно? Вот всегда так,
стараешься для вас, стараешься, а вы... Всё, ухожу, всё
настроение мне испортила!
— Извини, ну не сердись на меня!
— Ладно, проехали, пошёл я.
— Нет, не уходи, посиди со мной,
ну пожалуйста, пока я не засну.
— Так ты уже засыпаешь.
— Вот, приятно же, когда хоть кто-то рядом...
— Ни фига себе — хоть кто-то. Это я — то,
кто-то? Ну, ты мать даёшь.
— Ну извините Ваше святейшество...
— Не обзывайся! Я ж не на работе, отгул
у меня сегодня! Семь утра, между прочим. Люди на работу
идут.
— Ну и пусть, идут. Я уже засыпаю. Кстати,
я вчера, после твоего ухода долго думала... Ты кто? Чёрт,
или ангел?
— Я? Два в одном!
— Так я и знала.
— Слушай, а вот эти картинки с моим изображением,
как всё — таки называются?
— Иконы.
— Кхм... название то придумали, икоту напоминает, надо
запомнить.
— Не богохульствуй!
— Не чего? Ладно. Скажи, что ты меня любишь.
— Зачем?
— Ну, скажи! Что тебе трудно, что ли? А мне
приятно будет! Скажи, иначе обижусь и не приду
больше.
— Да люблю, люблю.
— Не верю!
— Тоже мне Станиславский нашёлся!
— Ладно, спи уже.
— Придёшь завтра?
— А как же психиатр?
— Не издевайся, а то замучаю тебя молитвами
и просьбами!
— Ой, не пугай! Приду, приду, куда ж я тебя
брошу — то. Спи.
08:00 Прозвонил будильник.
— О, Боже, ну и сны! Пожалуй, пора наведаться
к психиатру.
— Ну, ну! — раздался ехидный смешок откуда-то сверху.
19.11.2007 года
«Одиночество, накрывает меня с головой, как одеялом.
Только ощущения разнятся: вместо
тепла — тоска, вместо приятной
тяжести одеяла — каменная плита
на сердце. И только одно у них схоже —
темнота.
Красивая аллегория, неправда —
ли?
Уж лучше об этом читать, чем испытывать.
А писать об этом можно поздним вечером, когда весь дом
уснул, когда сидишь на вновь отдраенной кухне, в одной
руке — сигарета, в другой — бокал вина,
на столе застеленном свежей скатертью немыслимой
расцветки — горит свеча. И ты можешь убежать
от своего одиночества...Мечтать, мечтать,
мечтать...»