- Слушай… - наконец, отвечает он, и прямо ощущается, что слова даются нелегко, не привык уговаривать… - я же предлагаю просто посидеть, Мышка. Время еще детское. Ты чего испугалась? Я же не съем…
Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду…
- Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак…
Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас – переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня – среда, как говорится, маленькая пятница…
- Хорошо, - кивает он, наконец, - давай свой номер, я тебе завтра наберу.
- Зачем?
Ну да, туплю. Конкретно так.
И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:
- Встретимся, пообщаемся.
Ох… Надо бы отказаться, да? Надо… Незнакомый мужчина… Серьезный такой… Разве такие ходят на свидания?
Но в голове, помимо желания, появляется картинка смеющихся мужчины и женщины, там, у высотки, когда я проходила собеседование… Этот парень похож на того мужчину, такой же высокий, красивый… Я, конечно, черты лица не особенно запомнила, но вот общее впечатление – такое же…
Как они шли тогда, смеялись… И в машину сели, и поехали… На свидание, наверно…
И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это – быть на той стороне? Каково это – ощущать себя избранной?
Почему я не могу этого сделать?
В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь.
А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания?
Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого.
Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры, вносит в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон.
Возвращает мне телефон.
Смотрю на имя, которое он записал в контакте.
Тимур.
Красиво.
- Меня зовут Вика, - киваю я, улыбнувшись.
- Вика Мышка, - забивает он в телефон, усмехается, - ну пойдем, к такси провожу…
Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура: