Он подходит ко мне, сильно жмет руку и приобнимает, похлопывая по спине, и слегка проводит руками по задним карманам джинсов, словно обыскивая. В глазах снова мутнеет. Я упорно вглядываюсь в его лицо, но оно расплывается.
— Ох е... Ты чего такой шалой? — в его голосе ни капли сочувствия, так, подметил факт.
— Что-то хреново, обожди, — я отстраняюсь, пытаясь привести себя в порядок. Тру глаза, всматриваюсь в него, изо всех сил напрягая зрение.
Сявино лицо обретает резкость. Только сейчас замечаю, что у него очень густые и длинные ресницы. Наверное, был очень красивым ребенком, но взрослая жизнь все испортила. Лоснящаяся кожа в оспинах, перебитый кривой нос, прокуренные желтые зубы, сальные волосы...
А это что за фигня?!
Я вглядываюсь, снова тру глаза, смотрю — фигня не пропадает!
Сява пугается и озирается.
— Не понял! Ты че, Фил? Че не так? А? Ху...
— Погоди! — перебиваю я и провожу рукой над его головой.
Рука ничего не чувствует. Но это есть!
Перехватывает дыхание, я не могу отвести взгляд от четкой и недвусмысленной зеленой надписи, словно витающей в воздухе над Сявой:
Вячеслав «Сява» Заяцев, 28 лет
— Заяцев?!
— Что? — вздрагивает Сява.
— Твоя фамилия Заяцев?
— Э... Да... А ты... Откуда ты знаешь?
Я молчу, усиленно думаю. Мои мысли — мои скакуны, все как в песне. Эскадрон моих мыслей шальных мечется по полю сознания, не в силах совместить реальное с нереальным. Происходящее может быть галлюцинацией — от недосыпа, от переигрывания, с похмелья. Сосредоточиваюсь на надписи, и вдруг она разворачивается вниз, словно свиток.
Вячеслав «Сява» Заяцев, 28 лет
Текущий статус: безработный.
4 уровень социальной значимости.
Не классифицирован.
Холост.
Замечен в противоправных действиях!
Последняя строчка мерцает красным. Сосредоточив взгляд на ней, я пробую «раскрыть» и ее, но ничего не получается. Из ступора меня выводит безработный В. Заяцев с четвертым уровнем социальной значимости:
— Фил! Фил! Але, чудила!
Текст сворачивается до первоначальной строчки.
— Слушай, а почему не Зайцев? — вдруг спрашиваю я.
— А, так это.... — Сява мнется. — У предка фамилия была просто Заяц, а потом зачем-то в паспорте «Заяцев» написали. — А тебе зачем?
— Так «Зайцев» же будет, если склонять.
— А, ну да, ну да... — подозрительно легко соглашается со мной он. — Ну, так это... Я пойду?