– С командировкой хочу разобраться
побыстрее.
– Правильно! – одобрил Стас. – Работы
и здесь хватает. Когда вернешься?
– Завтра, – сказал я, еще не
догадываясь, насколько легкомысленное обещание даю…
Спускаясь в буфет пообедать, я
чувствовал себя не в своей тарелке. С одной стороны, было радостно,
что завтра уже можно ехать домой. Честно говоря, можно было и
сегодня, но Николаю Ивановичу, любимому шефу, вряд ли понравится
такая спешка – научная корректность требовала от меня пожертвовать
еще одной ночью. Николая Ивановича в архиве любили все. Он не
только закрывал глаза на наши побочные заработки (прекрасно
понимая, что официальная зарплата дает нам только одно право –
умереть с честью). Он искренне вникал в проблемы каждого, и не одна
научная карьера стала следствием его внимания и поддержки. Моя не
ладилась. Недописанная диссертация не первый год пылилась в столе,
и «остепенившийся» год назад Стас имел полное право меня упрекать.
Я же утешал себя тем, что у него, обделенного женским вниманием,
больше времени…
Тем не менее, выйдя после обеда на
гостиничное крыльцо покурить, я обрадовался самой мысли, что менее
чем через сутки уже буду подъезжать к столице, и этот городок с его
скучными жителями скоро забудется, стершись в сознании под напором
привычных дел. По правде, мне и вовсе не следовало ехать в эту
Богом забытую Горку. Но отказать любимому шефу было «западло», как
говорила одна моя давняя подруга с богатым опытом общения в
специфической среде. В министерстве культуре заинтересовались
многочисленными публикациями о местном привидении, но для проверки
решили послать человека не из аппарата. Потому что аппаратчик не
преминул бы составить положительную реляцию, сулившую
дополнительное государственное финансирование заброшенному филиалу
и открытие гарантированного туристского маршрута.
Август был на исходе, мягкое тепло
последних дней лета ласкало тело, площадь перед гостиницей была
пуста, и только кудлатый пес, развалившись на старой брусчатке,
млел под солнечными лучами. Я докуривал сигариллу, когда увидел эту
машину…
***
Машина была нарядной, как майская
бабочка, – в Горке на таких не ездили.
Пролетев мимо по пустынной улице, она
скрылась за домами, но через несколько секунд появилась снова –
наверное, развернулась на ближайшем перекрестке. В этот раз машина
ехала тише, степенно, и у проезда свернула к гостинице. Водитель не
спешил выходить, и я успел рассмотреть автомобиль. Это был
ярко-красный «бээмвэ» с кузовом купе – нарядная игрушка для
большого города. По борту машины, от переднего крыла к заднему,
бежал стремительный желто-коричневый орнамент – владельцу «бээмвэ»
показалось мало яркой окраски пижонского кузова, он не пожалел
денег и съездил в специальную мастерскую…