Начальник мой – владелец склада, который снимает Торговая
Палата. Работников у него три, а я – самый плохой из них. Потому
что Тацы меня нанял, чтобы валить на меня косяки двух оставшихся
грузчиков. И это притом, что я-то как раз почти и не ошибаюсь. А
платит он мне не тридцать единиц, как остальным, а только
пятнадцать за месяц, в смысле за треть. Удерживает, так сказать, в
страховой фонд, ага…
Что бы я ни сделал – он недоволен. Когда бы я ни пришёл –
всегда невовремя. И ухожу я – всегда слишком рано. Руки у меня
кривые, глаза у меня дурные – и только и ищут, где бы что стибрить
у него на складе. Вот такой я отвратительный персонаж… Да ладно, он
меня уже дважды ловил на выпивке, чтобы «удержать» всё те же
пятнадцать единиц из зарплаты – хотя у меня не то что на выпивку,
на еду еле денег хватает!..
Отвратительный тип… Но, к сожалению, приходится испытывать
к нему определённую благодарность. Ведь он единственный в Экори,
кто вообще согласился иметь со мной дело. Так что в лицо я ему
своего недовольства, конечно, не высказываю… И даже не выскажу в
конце весны, когда сюда прибудет дирижабль и унесёт меня
далеко-далеко. А именно, на скалы исторического ядра, где я и
попытаюсь начать новую счастливую жизнь.
Вот такой у меня план.
И пока он полностью разбивается о моё неумение управлять
пневмой, из-за чего я не могу закатать на чешуйки всё то, что
хранит моё внутреннее семечко пневмы. Это я тоже, кстати, узнал из
книг – вечно нетрезвый наставник по управлению пневмой мало что
объяснял…
- Фант!!! Фант, почему эти ящики стоят не по порядку?! –
вот и мой начальник, ибо конец рабочего дня близок.
- Эти ящики стоят по порядку, Тацы! – ответил я,
предварительно проверив.
- Ну как это по порядку, бестолочь? – Тацы, пузатый и
лысоватый придурок (кажется, это я уже упоминал?), ткнул пальцем в
надписи на ящиках. – Вот же пятый и шестой перепутаны!
- Разве? – я посмотрел ещё раз и попытался понять, почему
я, попав сюда несколько месяцев назад, уже выучил местный счёт, а
владелец склада всё ещё путается. – Это пятый снизу, а это –
шестой…
- Что? – Тацы посмотрел на номера, как на личных врагов,
но цифрам было на него наплевать. – Нет, вот шестой! А это пятый!
Или ты хочешь сказать, что я цифры путаю?
- Да не, шеф! Это вроде всё-таки пятый, а это – шестой! –
присоединился к перепалке Варра, пожалуй, самый адекватный здесь
человек. После меня, конечно.